Vết sẹo đó, là do Lục Trầm Chu lần đầu tiên cũng là lần duy nhất ra tay với tôi mà để lại.

Đêm đó anh ta uống say, vì tôi không đến dự tiệc sinh nhật của mẹ anh ta — trên thực tế, tôi căn bản không hề biết có bữa tiệc này.

Người hầu cố ý không thông báo cho tôi.

Anh ta bóp chặt cổ tay tôi, đè tôi lên tường: “Khương Vũ Vi, cô vĩnh viễn không học được cách làm Lục phu nhân đâu.”

Tôi không khóc không làm ầm ĩ, chỉ đợi anh ta tỉnh rượu, bình tĩnh nói: “Vậy chúng ta ly hôn đi.”

Anh ta đóng sầm cửa bỏ đi.

Sau đó khi thỏa thuận ly hôn được gửi đến, các điều khoản khắc nghiệt đến mức gần như là sỉ nhục.

Tôi ký, từng nét từng nét một, viết xuống tên mình.

“Lâm Dã,” tôi hoàn hồn lại, “Có một số vết thương, cần thời gian để chữa lành.”

Thiếu niên im lặng hồi lâu.

“Vậy em sẽ bảo vệ chị.” Cậu nói, “Cho đến khi chị không còn gặp ác mộng nữa.”

—

Xuân đi thu lại, tôi đã sống ở Vân Châu tròn hai năm.

Bảng hiệu của Nhân Hòa Đường ngày càng sáng, không ít bệnh nhân mộ danh mà đến.

Thầy Tần dần dần giao thêm nhiều bệnh nhân cho tôi, còn bản thân ông thì chuyên tâm nghiên cứu vài căn bệnh nan y.

Lâm Dã đã có thể độc lập xử lý những ca cảm mạo phát sốt đơn giản, Lâm Nguyệt cũng đã lên lớp 3, thành tích học tập rất tốt.

Tôi cứ ngỡ cuộc sống sẽ mãi trôi qua bình yên như thế này.

Cho đến buổi chiều hôm đó, một chiếc xe sedan màu đen đỗ trước cửa Nhân Hòa Đường.

Cửa xe mở ra, người bước xuống trước là Châu Minh.

Tim tôi “thịch” một tiếng.

Ngay sau đó, từ băng ghế sau bước ra một chiếc giày da bóng lộn.

Lục Trầm Chu.

Hai năm không gặp, anh ta gầy đi một chút, đường nét khuôn mặt càng thêm sắc sảo. Bộ vest đặt may thẳng tắp, đứng trước cửa y quán mộc mạc, trông vô cùng lạc lõng.

Ánh mắt anh ta quét qua tủ thuốc, bàn khám bệnh, cuối cùng dừng lại trên người tôi.

Tôi đang mặc một chiếc áo sơ mi bằng vải linen, xắn tay áo lên tận khuỷu tay, trên tay vẫn còn dính bột thuốc vừa giã xong.

“Khương Vũ Vi.” Anh ta lên tiếng, giọng nói lạnh lùng hơn cả trong ký ức.

Tôi đặt chày giã thuốc xuống: “Lục tiên sinh, khám bệnh vui lòng xếp hàng.”

Anh ta nhíu mày, rõ ràng không quen với sự đối đãi như vậy.

Châu Minh bước tới một bước: “Khương tiểu thư, Lục tổng đến Vân Châu khảo sát dự án, nghe nói cô đang ở đây…”

“Trợ lý Châu,” tôi ngắt lời, “Đây là y quán, không bàn chuyện đời tư.

Nếu Lục tiên sinh thấy trong người không khỏe, vui lòng bốc số theo quy trình.”

Lục Trầm Chu nhìn chằm chằm tôi, ánh mắt phức tạp.

Có soi xét, có khó hiểu, có lẽ còn có chút… tức giận?

“Cô cứ thế mà khám bệnh cho người ta sao?” Anh ta nhìn quanh, “Ở cái nơi thế này?”

“Cái nơi thế này thì sao nào?” Thầy Tần từ phòng trong bước ra, tay cầm một cuốn sách cổ, “Ở đây chúng tôi đã chữa khỏi cho không ít bệnh nhân bị bệnh viện lớn trả về. Nếu Lục tiên sinh chướng mắt, cửa ở bên kia kìa.”

Sự giáo dưỡng của Lục Trầm Chu khiến anh ta không phát tác ngay tại chỗ.

Nhưng anh ta cũng không đi, mà ngồi xuống ở khu vực chờ khám.

Cả buổi chiều hôm đó, anh ta cứ ngồi ở đó, nhìn tôi bắt mạch, kê đơn, bốc thuốc cho bệnh nhân.

Cho đến khi bệnh nhân cuối cùng rời đi.

Tôi khóa tủ thuốc, quay lại nhìn anh ta: “Lục tiên sinh còn việc gì sao?”

“Cô thay đổi rồi.” Anh ta nói.

“Ai rồi cũng sẽ thay đổi.”

“Trở nên…” Anh ta khựng lại, “Giống một người sống hơn.”

Tôi bật cười: “Trước kia tôi không phải người sống à?”

“Trước kia cô giống như một con búp bê sứ,” anh ta đứng dậy, bước lại gần vài bước, “Xinh đẹp, nhưng không có sinh khí.”

“Đó là vì ở nhà họ Lục, muốn thở thôi cũng phải chờ xin phép.”

Sắc mặt Lục Trầm Chu trầm xuống: “Vũ Vi, chuyện năm xưa…”

“Chuyện năm xưa đã kết thúc rồi.” Tôi lau sạch tay, “Anh và tôi không ai nợ ai, đường ai nấy đi.”

“Nếu tôi nói,” giọng anh ta chùng xuống, “Tôi hối hận rồi thì sao?”

Tôi sững người.

Hai năm, hơn bảy trăm ngày đêm, tôi từng vô số lần tưởng tượng ra viễn cảnh này — anh ta đến tìm tôi, nói lời hối hận.

Nhưng khi khoảnh khắc này thực sự đến, trong lòng tôi lại phẳng lặng như một vũng nước đọng.

“Lục Trầm Chu,” tôi nghiêm túc nhìn anh ta, “Thứ anh hối hận không phải là để mất tôi, mà là đánh mất một món đồ trang trí biết nghe lời.”

Đồng tử anh ta khẽ co rút.

“Anh đã quen với việc kiểm soát mọi thứ, bao gồm cả hôn nhân. Tôi không ồn ào không quậy phá, không tranh không giành, đáp ứng mọi yêu cầu của anh về một người vợ — ngoại trừ việc không yêu anh.” Tôi mỉm cười, “Nhưng bây giờ món đồ trang trí này đã có suy nghĩ riêng, đã rời khỏi tủ trưng bày của anh. Anh không quen, nên muốn tìm lại.”