Nhưng mưa quá lớn.

Giọng tôi quá nhỏ.

Bà cúi xuống nhìn tôi.

Ánh mắt ấy, đến tận bây giờ tôi vẫn nhớ.

Không phải đau lòng.

Không phải hoảng hốt.

Mà là cân nhắc.

Bà đang cân nhắc giữa tôi và Lâm Vy.

Một người là đứa con gái luôn bị bà xem là không nghe lời.

Một người là đứa con gái bà nâng niu trong lòng bàn tay.

Cuối cùng, bà lựa chọn.

Bà nói với chú Trần:

“Đưa Vãn Vãn đi.”

Lâm Vy run rẩy hỏi:

“Đưa đi đâu?”

Mẹ tôi nhìn cô ta.

“Con về nhà trước. Từ hôm nay trở đi, con chưa từng đến đây.”

“Vậy Vãn Vãn…”

“Ta sẽ xử lý.”

Tôi bị đưa lên xe.

Không phải xe cấp cứu.

Là xe riêng của nhà họ Lâm.

Tôi nằm ở ghế sau, nước mưa và hơi lạnh thấm vào người.

Tôi nghe mẹ tôi gọi điện cho bệnh viện tư nhân quen biết.

Bà không nói tôi bị tai nạn.

Bà chỉ nói:

“Có chút chuyện cần xử lý kín.”

Tôi khi đó bỗng hiểu.

Bà không muốn cứu tôi.

Bà chỉ muốn xử lý tôi.

Về sau, tôi tỉnh lại một lần trong một căn phòng trắng.

Cổ họng khô rát, toàn thân đau đến tê dại.

Tôi nghe thấy bác sĩ nói:

“Nếu chuyển viện ngay, có lẽ còn cơ hội.”

Mẹ tôi hỏi:

“Nếu không chuyển thì sao?”

Bác sĩ im lặng.

Lâm Vy khóc ở bên cạnh.

“Mẹ, con sợ.”

Mẹ tôi nói:

“Đừng sợ. Mọi chuyện có mẹ.”

Mọi chuyện có mẹ.

Câu đó từng là câu an ủi ấm áp nhất trong trí nhớ tuổi thơ của tôi.

Nhưng đến cuối cùng, nó lại trở thành lời phán quyết lạnh nhất.

Tôi không sống qua được đêm ấy.

Sau đó, mẹ tôi dùng quan hệ xử lý giấy tờ.

Không báo với bạn bè.

Không báo với Giang Dữ.

Không làm tang lễ.

Không cho tôi một tấm bia mộ đường hoàng.

Bà chỉ nói với tất cả mọi người:

“Vãn Vãn đi du học rồi.”

Thật nhẹ nhàng.

Nhẹ nhàng đến mức như thể tôi chưa từng tồn tại.

Giang Dữ xem xong đoạn video.

Cả căn phòng yên tĩnh đến đáng sợ.

Anh đứng trước bàn, hai tay chống lên mép bàn.

Lưng anh hơi cong xuống.

Tôi chưa bao giờ nhìn thấy anh như vậy.

Giang Dữ của tôi luôn kiêu ngạo, luôn sạch sẽ, luôn đứng thẳng.

Nhưng lúc này, anh giống như bị ai đó rút hết sức lực.

Rất lâu sau, anh mới phát ra một tiếng cười khàn.

“Lâm Vãn.”

Anh gọi tên tôi.

Tôi đứng trước mặt anh.

“Em ở đây.”

Nhưng anh không nghe thấy.

Anh cầm cuốn sổ tay lên.

Đó là nhật ký cuối cùng của tôi.

Trang đầu tiên viết:

“Nếu một ngày tôi biến mất, xin đừng tin rằng tôi tự nguyện rời đi.”

Trang thứ hai viết:

“Tôi không hận Giang Dữ. Nếu có thể, xin hãy để anh ấy biết rằng tôi từng rất cố gắng muốn sống.”

Trang thứ ba viết:

“Đừng để mẹ tôi và Lâm Vy dựa vào cái gọi là tình thân để thoát tội.”

Giang Dữ nhìn từng trang.

Đến trang cuối cùng, tôi chỉ viết một câu.

“Em không muốn anh cưới người đã hại em.”

Nước mắt của Giang Dữ rơi xuống trang giấy.

Một giọt.

Rồi thêm một giọt.

Anh vội dùng tay lau, nhưng lại càng lau càng loạn.

“Xin lỗi.”

Giọng anh vỡ ra.

“Vãn Vãn, xin lỗi.”

Tôi nhìn anh, bỗng cũng muốn khóc.

Thật ra anh không cần xin lỗi.

Ba năm qua, người bị lừa không chỉ có tôi.

Còn có anh.

Anh từng đi tìm tôi.

Tôi biết.

Sau khi biến thành hồn, tôi từng nhìn thấy anh đứng dưới ký túc xá cũ của tôi cả đêm.

Anh gọi điện cho tôi vô số lần.

Anh gửi email.

Anh hỏi bạn học của tôi.

Anh thậm chí còn chạy đến nhà họ Lâm chất vấn mẹ tôi.

Nhưng mẹ tôi diễn quá giống.

Bà khóc trước mặt anh, nói tôi hận cả nhà, nói tôi không muốn nhìn thấy bất kỳ ai, nói nếu anh thật sự yêu tôi thì đừng làm phiền cuộc sống mới của tôi.

Lâm Vy còn đưa cho anh một đoạn tin nhắn giả.

Trong đó “tôi” nói:

“Giang Dữ, chúng ta chia tay đi. Em muốn bắt đầu lại ở nước ngoài.”

Anh không tin.

Nhưng tin nhắn được gửi từ tài khoản của tôi.

Tài khoản mạng xã hội của tôi nằm trong tay Lâm Vy.

Sau đó, tài khoản ấy dần dần không cập nhật nữa.

Anh tìm đến phát điên.

Cuối cùng chỉ đổi lấy một câu:

“Lâm Vãn đã chặn anh rồi.”

Đau đớn nhất không phải mất đi.

Mà là bị ép tin rằng mình bị vứt bỏ.

Giang Dữ đã sống trong kiểu đau đớn đó suốt ba năm.

Điện thoại của anh lại vang lên.

Lần này là mẹ tôi.

Anh nhìn màn hình, bấm nghe.

Giọng mẹ tôi truyền tới rất vội.

“Giang Dữ, con đang ở đâu? Con đừng xúc động. Dù con nhìn thấy gì, ngày mai là hôn lễ, chuyện gì cũng có thể từ từ nói…”

Giang Dữ ngắt lời bà.

“Bà biết Vãn Vãn ch/ết từ ba năm trước.”

Đầu dây bên kia im bặt.

Chỉ một giây đó thôi.

Tất cả lời nói dối đều sụp đổ.

Nếu bà thật sự không biết, phản ứng đầu tiên nên là kinh ngạc, phủ nhận, hỏi anh đang nói gì.

Nhưng bà im lặng.

Sự im lặng đó chính là thừa nhận.

Giang Dữ cười khẽ.

“Bà còn biết cô ấy ch/ết thế nào.”

Mẹ tôi hít sâu.

“Con nghe ta giải thích…”

“Ngày mai hôn lễ vẫn tổ chức.”

Mẹ tôi sững lại.

Ngay cả tôi cũng ngẩng đầu nhìn anh.

Giang Dữ nhìn chiếc hộp gỗ trên bàn, ánh mắt lạnh đến mức không còn chút hơi ấm.

“Bà không phải muốn mọi thứ ổn thỏa sau ngày mai sao?”

Anh nói từng chữ.

“Vậy ngày mai, tôi sẽ cho tất cả mọi người một hôn lễ không bao giờ quên.”

Nói xong, anh cúp máy.

Tôi đứng bên cạnh anh, bỗng cảm thấy trái tim đã ngừng đập ba năm của mình như được thứ gì đó nâng lên.

Giang Dữ gọi cho luật sư.

Gọi cho cảnh sát.

Gọi cho người phụ trách nền tảng gửi hàng hẹn giờ.

Gọi cho quản lý tòa nhà.

Gọi cho bạn thân nhất của anh, cũng là người phụ trách kỹ thuật trong tập đoàn nhà họ Giang.

Anh bình tĩnh sắp xếp từng việc.

“Bảo toàn bộ dữ liệu trong USB và thẻ nhớ sao lưu ngay.”

“Liên hệ bệnh viện tư nhân năm đó.”

“Tra tài xế họ Trần.”

“Đừng để người nhà họ Lâm rời khỏi thành phố.”

“Ngày mai khách mời vẫn đến bình thường.”