Mỗi bước cô ta đi, mặt người dưới sàn nước đen lại mở mắt một cái.

Hàng trăm khuôn mặt đồng loạt nhìn lên.

Tôi nhìn thấy trong đó có mặt của một người đàn ông trung niên. Ông ta rất giống Giang Tuyết Nghi. Có lẽ là cha cô ta.

Cũng có một gương mặt trẻ hơn, lông mày giống cô ta. Có lẽ là anh trai cô ta.

Hai khuôn mặt ấy bị ngâm trong nước đen, miệng đóng mở liên tục, nhưng không phát ra tiếng.

Giang Tuyết Nghi cũng nhìn thấy.

Nụ cười của cô ta biến mất.

“Cha…”

Khuôn mặt người đàn ông trong nước đen trợn mắt, môi mấp máy.

Tôi nghe thấy.

Ông ta nói:

“Cứu cha.”

Giang Tuyết Nghi lùi lại một bước.

Khế Nương nghiêng đầu về phía cô ta. Giọng nói từ bụng lại vang lên.

“Ngươi muốn hồi sinh Giang thị. Ta đã cho ngươi.”

Giang Tuyết Nghi cắn môi.

“Nhưng bà nói cha và anh tôi sẽ trở về.”

“Trở về rồi.”

Khế Nương đưa một ngón tay chỉ xuống sàn.

“Ở đây.”

Giang Tuyết Nghi run lên.

Tôi nhìn cô ta.

“Cô cũng bị lừa.”

Câu này vừa nói ra, cả phòng tiệc lập tức im lặng.

Những vị khách không có bóng đứng hai bên đồng loạt quay đầu nhìn Giang Tuyết Nghi. Ánh mắt họ trống rỗng, nhưng khóe miệng lại chậm rãi nhếch lên. Nụ cười ấy giống hệt nhau, như được vẽ bằng cùng một nét bút.

Khế Nương đi tới trước mặt Giang Tuyết Nghi, bàn tay trắng bệch vuốt lên mặt cô ta.

“Là ngươi tự nguyện ký khế.”

Giang Tuyết Nghi môi run lên.

“Tôi tự nguyện ký với điều kiện bà giúp tôi lấy lại Giang gia.”

“Ta giúp rồi.”

“Bà biến bọn họ thành thứ gì?”

“Thành vận. Thành mặt. Thành giấy. Thành khế.”

Khế Nương cười.

Cái khe miệng trên gương mặt trống trơn của cô ta càng nứt càng rộng.

“Người sống luôn thích ký tên. Ký hợp đồng, ký lời hứa, ký hôn ước, ký chuyển nhượng, ký tha thứ, ký chia tay. Các ngươi tin một cái tên viết xuống giấy có thể đổi lấy tương lai. Vậy ta chỉ giúp các ngươi biến điều đó thành thật.”

Anh cả lạnh giọng:

“Cô không phải giúp. Cô là ăn.”

Khế Nương quay sang anh.

“Ngươi cũng tự nguyện.”

Vệt đen trên cổ tay anh cả lại siết chặt.

Tôi không chờ nữa.

Tôi cắn đầu ngón tay, điểm một giọt m//áu lên chuông đồng. Chuông đồng vốn màu cổ xưa lập tức sáng lên một đường văn nhỏ. Đó là phù văn sư phụ tổ tiên dạy tôi ở trên núi. Sư phụ nói, chuông đồng không chỉ gọi hồn, cũng có thể gọi nợ.

Tôi nâng chuông lên cao.

“Người ký khế không rõ, khế không thành. Người bị mượn vận không thuận, khế phải trả.”

Chuông đồng vang lên.

Lần này không phải một tiếng.

Mà là rất nhiều tiếng chuông từ bốn phương tám hướng cùng vọng lại.

Keng.

Keng.

Keng.

Những tấm rèm trắng trong phòng tiệc bị gió thổi tung. Phía sau rèm không phải cửa sổ, mà là từng cánh cửa gỗ cũ. Mỗi cánh cửa đều dán giấy niêm phong màu đen, trên giấy viết hai chữ đỏ sẫm.

Khế phòng.

Một cánh.

Hai cánh.

Ba cánh.

Tổng cộng chín cánh cửa.

Anh ba nhìn thấy, sắc mặt thay đổi.

“Vô Sinh Môn.”

Tôi cũng nhìn thấy.

Trên cánh cửa thứ chín, có một dấu tay nhỏ.

Rất giống dấu tay của tôi.

6

Cánh cửa thứ nhất mở ra.

Một mùi ẩm mốc nồng nặc ùa vào phòng tiệc.

Sau cánh cửa là một căn nhà cũ. Trên bàn đặt hai bát cơm trắng, trong cơm cắm đũa thẳng đứng. Một cô gái mặc đồng phục học sinh ngồi trước bàn, cúi đầu viết tên mình lên giấy. Mẹ cô bé đứng phía sau, vừa khóc vừa nói:

“Ký đi, ký xong bệnh của em trai con sẽ khỏi.”

Cô gái ký tên.

Khoảnh khắc bút rơi xuống, mặt cô bé mờ đi.

Cánh cửa thứ hai mở ra.

Một người đàn ông quỳ trước bàn thờ, run rẩy ấn dấu tay lên hợp đồng.

“Chỉ cần công ty không phá sản, lấy gì của tôi cũng được.”

Sau lưng ông ta, vợ con đứng khóc. Nhưng khi ông ta quay đầu lại, vợ con đã không nhớ ông ta là ai.

Cánh cửa thứ ba mở ra.

Một bà lão ôm ảnh cháu trai, ký tên lên giấy.

“Tôi đổi tuổi thọ của mình, chỉ cần nó sống tốt.”

Nhưng sau khi bà ký xong, đứa cháu trong ảnh biến thành một khuôn mặt trắng xóa.

Từng cánh cửa mở ra.

Mỗi cánh cửa đều là một người tự nguyện ký khế.

Có người vì tiền.

Có người vì tình.

Có người vì người thân.

Có người vì không cam lòng.

Có người vì hối hận.

Mỗi người đều nghĩ mình chỉ mất một chút.

Một chút vận.

Một chút tuổi thọ.

Một chút ký ức.

Một chút mặt.

Nhưng Khế Nương không lấy một chút. Cô ta lấy đến khi người đó không còn gì để lấy.

Giang Tuyết Nghi nhìn những cánh cửa ấy, sắc mặt càng ngày càng trắng.

“Bà nói… bọn họ đều tự nguyện…”

Khế Nương chậm rãi lật quyển hợp đồng.

“Đúng. Tự nguyện là thứ ngon nhất trên đời.”

Tôi nhìn những người trong cửa, trong lòng bỗng rất khó chịu.

Không phải tất cả người ký khế đều xấu.

Có người chỉ là quá tuyệt vọng.

Có người chỉ muốn cứu người mình yêu.

Nhưng tuyệt vọng không nên bị ăn.

Tôi siết chặt chuông đồng.

“Trả lại.”

Khế Nương nghiêng đầu.

“Trả gì?”

“Trả lại thứ cô ăn.”

Cô ta bật cười.

Tiếng cười phát ra từ bụng, từ tay áo, từ quyển hợp đồng, từ dưới sàn nước đen. Cả phòng tiệc đều là tiếng cười của cô ta.