“Chị gái bệnh nặng như vậy, chị ấy còn bỏ đi trong lúc giận dỗi khắp nơi. Nếu đứa bé cũng xảy ra chuyện thì…”

Ở cuối hành lang, một bác sĩ cầm hồ sơ bệnh án đi tới.

Ông nhìn Chu Kinh Ngọc, rồi lại nhìn Tống Tĩnh Văn.

“Ai là người nhà của cô Khương?”

Chu Kinh Ngọc lập tức bước tới.

“Tôi.”

Bác sĩ khẽ nhíu mày, giọng điệu có chút do dự.

“Nếu anh là người nhà của cô ấy, vậy có một chuyện anh nên biết.”

Tim Chu Kinh Ngọc bất giác trĩu xuống.

Bác sĩ mở hồ sơ bệnh án ra, giọng nói bình thản, nhưng từng lời lại như lưỡi dao cứa xuống.

“Trước khi rời khỏi bệnh viện, cô Khương đã làm thủ thuật chấm dứt thai kỳ.”

________________________________________

Một năm sau, tôi bắt đầu cuộc sống mới ở một thành phố khác.

Tôi đổi công việc, làm nhân viên hành chính cho một công ty nhỏ.

Mức lương không cao, nhưng tháng nào cũng được trả đúng hạn. Tiền thuê nhà, điện nước, ăn uống, tất cả đều do tôi tự sắp xếp.

Tôi thuê một căn hộ nhỏ hướng Nam.

Căn hộ không lớn, ban công chỉ đủ đặt một chiếc bàn nhỏ và hai chậu cây xanh.

Nhưng mỗi buổi sáng, ánh nắng sẽ len qua khe rèm, rơi xuống sàn nhà, yên tĩnh như một sự bù đắp đến muộn.

Tôi rất thích nơi đó.

Trước đây ở nhà họ Chu, tôi sống trong một căn biệt thự rộng lớn, tủ quần áo treo đầy những bộ đồ đắt tiền, trên bàn ăn lúc nào cũng có những bữa tối tinh xảo.

Nhưng chẳng thứ gì thực sự thuộc về tôi.

Mỗi khoản chi tiêu đều phải được người khác gật đầu đồng ý, mỗi lần cầu xin giúp đỡ đều phải bị xét hỏi mục đích sử dụng.

Tôi giống như đang sống trong một chiếc lồng đẹp đẽ.

Còn bây giờ, căn hộ nhỏ này rất bình thường. Buổi tối dưới lầu có tiếng trẻ con nô đùa ồn ào, thỉnh thoảng mùi dầu mỡ từ bếp nhà dì hàng xóm lại bay sang.

Nhưng cánh cửa là do tôi tự đóng.

Đèn là do tôi tự bật.

Mọi thứ trong tủ lạnh đều do chính tay tôi mua.

Cuối cùng tôi cũng không cần phải giải thích với bất kỳ ai vì sao mình tiêu khoản tiền đó.

Cũng không cần chờ ai ban phát chút thương hại muộn màng.

Trong một khoảng thời gian rất dài sau khi chị gái qua đời, tôi đều ngủ không ngon.

Tôi thường mơ thấy chị nằm trên giường bệnh, đưa tay xoa đầu tôi rồi nói:

“Yên Yên, đừng sợ.”

Mỗi lần tỉnh dậy, gối của tôi đều ướt đẫm.

Về sau, tôi tìm cho mình rất nhiều việc để làm.

Đi làm, tăng ca, học nấu ăn, dọn dẹp nhà cửa.

Những ngày cuối tuần thời tiết đẹp, tôi sẽ ngồi xe buýt thật lâu để ra bờ sông đi dạo.

Tôi chia cuộc sống của mình thành từng mảnh rất nhỏ.

Hôm nay ăn cơm đúng giờ.

Ngày mai nhớ tưới cây.

Ngày kia lĩnh lương, tự mua cho mình một bộ quần áo không đắt nhưng mình thích.

Cứ như vậy, tôi từng chút một sống tiếp.

Tôi đã nghĩ Chu Kinh Ngọc sẽ không bao giờ tìm được tôi nữa.

Hoặc nói đúng hơn, cho dù anh ta có tìm được, tôi cũng đã chẳng còn quan tâm.

Cho đến ngày hôm đó tan làm.

Trời vừa nhá nhem tối, trước tòa nhà văn phòng người qua kẻ lại tấp nập.

Tôi ôm túi hồ sơ bước ra khỏi công ty, đang cúi đầu xem thời gian xe buýt đến trạm trên điện thoại thì đột nhiên nghe thấy có người gọi tên mình.

“Khương Yên.”

Giọng nói ấy quá quen thuộc.

Quen thuộc đến mức dù đã cách một năm, vẫn dễ dàng xé toạc lớp vảy vừa mới lành trên vết thương của tôi.

Tôi ngẩng đầu lên.

Chu Kinh Ngọc đang đứng bên lề đường.

Anh ta gầy đi rất nhiều.

Bộ vest trước đây lúc nào cũng phẳng phiu chỉnh tề, giờ mặc trên người lại có cảm giác rộng thùng thình.

Quầng thâm dưới mắt rất rõ, đường nét cằm cũng sắc hơn trong ký ức của tôi.

Anh ta nhìn tôi, trong đáy mắt cuộn trào những cảm xúc mà tôi không thể hiểu được.

Tôi dừng bước.

Không né tránh, cũng không bỏ chạy.

Chỉ bình thản nhìn anh ta.

Chu Kinh Ngọc tiến lên một bước, giọng nói khàn đặc:

“Yên Yên.”

Tôi khẽ nhíu mày.

Cách gọi đó, trước đây chỉ có chị gái mới gọi tôi như vậy.

Từ miệng anh ta thốt ra, chỉ khiến tôi cảm thấy xa lạ.