Nói xong tôi trực tiếp cúp máy.

Sau đó chuyển điện thoại sang chế độ im lặng rồi tiện tay ném lên sofa.

Ngoài cửa sổ căn hộ thuê, trời dần tối xuống.

Tôi tự nấu cho mình một bát mì.

Ngồi trước chiếc bàn gấp nhỏ, chậm rãi ăn từng miếng một.

Màn hình điện thoại sáng rồi tắt.

Tắt rồi lại sáng.

Vô số cuộc gọi nhỡ và tin nhắn tràn tới như thủy triều.

Có của Thẩm Nghiễn Trì.

Có của mẹ chồng.

Có cả số lạ.

Chắc đều là người của nhà họ Thẩm.

Tôi không xem.

Ăn xong mì, tôi rửa bát, lau bàn, rồi ngồi bên cửa sổ nhìn cảnh đêm ngoài phố đến ngẩn người.

Đó là một loại bình yên rất kỳ lạ.

Giống như con mắt của cơn bão.

Xung quanh long trời lở đất.

Còn tôi đứng ở trung tâm, bình thản không chút dao động.

Tám giờ tối, chuông cửa vang lên.

Tôi mở cửa.

Người đứng ngoài không phải Thẩm Nghiễn Trì.

Cũng không phải mẹ chồng.

Mà là một người tôi đã ba năm chưa từng gặp lại.

Thẩm Sùng Minh.

Cha của Thẩm Nghiễn Trì.

Chủ tịch tập đoàn Thẩm thị.

Phó chủ tịch hiệp hội doanh nghiệp địa phương.

Người đàn ông thường xuyên xuất hiện trên trang nhất các tạp chí tài chính.

Ông mặc một bộ Trung Sơn màu xám đậm, tóc chải gọn gàng không chút cẩu thả.

Trên mặt không có biểu cảm gì.

Nhưng dáng vẻ ông đứng trước mặt tôi lại hoàn toàn khác với khi xuất hiện ở các sự kiện lớn.

Vai hơi cúi xuống.

Hai tay thả tự nhiên bên người.

Không mang cặp tài liệu.

Không có thư ký đi theo.

Giống như một trưởng bối bình thường tới thăm nhà.

“Tiểu Cố.”

Ông khẽ gật đầu với tôi, giọng điệu ôn hòa.

“Có tiện cho tôi vào ngồi một lát không?”

Tôi nghiêng người nhường đường.

Sau khi bước vào, Thẩm Sùng Minh không ngồi xuống ngay.

Ông nhìn quanh căn phòng thuê chỉ hơn bốn mươi mét vuông của tôi.

Ánh mắt dừng trên bát mì còn chưa dọn khỏi bàn gấp hai giây.

Rồi lại dừng trên chiếc vali cũ trong góc tường thêm hai giây nữa.

Sau đó ông ngồi xuống chiếc sofa IKEA hơi lung lay kia.

Tôi rót cho ông một cốc nước.

“Cảm ơn.”

Ông nhận lấy nhưng không uống, chỉ đặt xuống bàn trà.

“Tiểu Cố, hôm nay tôi tới đây… không phải với thân phận chủ tịch tập đoàn Thẩm thị.”

“Tôi biết.”

“Tôi tới với tư cách của một người cha.”

Tôi tựa bên bậu cửa sổ nhìn ông, chờ ông nói tiếp.

Ánh mắt Thẩm Sùng Minh rất trầm ổn.

Khác với vẻ “bình tĩnh” trống rỗng của Thẩm Nghiễn Trì.

Sự bình tĩnh của ông là thứ được mài giũa sau vô số sóng gió thật sự.

“Bản hợp đồng đó…”

Ông cuối cùng cũng mở lời.

“Là do tôi ký.”

Tôi không nói gì.

“Mười năm trước, sức khỏe của Nguyệt Hoa xảy ra vấn đề, không thể sinh thêm con nữa. Nhưng chúng tôi chỉ có một cô con gái, bà ấy vẫn luôn muốn có con trai.”

Giọng ông rất bình thản.

Như thể đang kể một câu chuyện chẳng liên quan nhiều đến bản thân.

“Khi đó tập đoàn đang ở giai đoạn quan trọng chuẩn bị niêm yết. Tôi cần một người thừa kế, đó cũng là yêu cầu chung của các cổ đông.”

“Cho nên chúng tôi tìm người mang thai hộ.”

“Thông qua con đường hợp pháp, hoàn tất việc mang thai hộ ở một cơ sở nước ngoài.”

“Sau khi Nghiễn Trì ra đời, chúng tôi quyết định chôn vùi chuyện này hoàn toàn.”

“Tôi nuôi nó như con ruột.”

“Nguyệt Hoa cũng luôn tuyên bố với bên ngoài rằng chính bà ấy mang thai mười tháng sinh ra nó.”

“Mười năm nay… không ai biết sự thật.”

Ông dừng lại, ánh mắt rơi trên người tôi.

“Cho đến khi cháu gả vào nhà họ Thẩm.”

Sau lưng tôi hơi lạnh đi một chút.

“Bác biết bản hợp đồng đó ở trong tay cháu?” Tôi hỏi.

Thẩm Sùng Minh lắc đầu.

“Bác biết trong phòng làm việc có một ngăn bí mật.”

“Nhưng bên trong cất thứ gì thì bác không biết.”

“Đó là nơi Nguyệt Hoa giấu đồ. Bà ấy nghĩ bác không biết, còn bác thì giả vờ như không biết.”

“Cho tới chiều nay, bà ấy gọi điện kể cho bác chuyện đã xảy ra.”

Ông cầm cốc nước lên uống một ngụm.

Động tác rất chậm.

Giống như đang mượn nó để đè xuống cảm xúc nào đó.

“Tiểu Cố.”

“Hôm nay bác tới đây không phải để uy hiếp cháu.”

“Cũng không phải tới thương lượng điều kiện.”

“Bác chỉ muốn hỏi cháu một câu.”

“Ba năm gả vào nhà họ Thẩm…”

“Cháu phát hiện ra bản hợp đồng đó từ lúc nào?”

Tôi nhìn ông.

Nhìn người đàn ông đã tung hoành thương trường suốt mấy chục năm nay, giờ đang ngồi nghiêm túc trong căn phòng thuê chật hẹp của tôi, cẩn thận hỏi tôi câu đó.

Nếp nhăn nơi khóe mắt ông rất sâu.

Tóc mai đã bạc trắng từ lúc nào.

Bất kể ông từng làm những gì…

Khoảnh khắc này, ông chỉ giống một người già mệt mỏi.

“Năm đầu tiên sau khi kết hôn.”

Tôi trả lời.

“Lúc sửa sang phòng làm việc, cháu phát hiện trong lớp tường có một ngăn bí mật.”

“Sau đó thì sao?”

“Sau đó cháu mở nó ra.”

“Rồi cháu nhìn thấy thứ bên trong.”

“Vâng.”

Thẩm Sùng Minh trầm mặc rất lâu.

“Ba năm…”

Ông chậm rãi lên tiếng.