Đứng đầu hot search.

#Bình chữa cháy xịt vào mặt hai mươi giây không phải trò đùa mà là cố ý gây thương tích#

Phần bình luận nổ tung.

“Trời đất… thế này mà gọi là cầm nhầm á? Xách thứ nặng bốn cân đi ba mươi mét mà không biết mình cầm cái gì?”

“Trước đó tôi đã bình luận mắng cô dâu… Xin lỗi, tôi xin lỗi, tôi đúng là ngu.”

“Trời ơi ảnh giác mạc kia… Tôi nhìn mà dạ dày cũng lộn lên… Cái này hồi phục được không?”

“Tội cố ý gây thương tích chứ còn gì nữa! Ít nhất cũng phạt ba năm! Đã báo cảnh sát chưa?”

“Thằng đàn ông tồi kia đâu? Không phải hắn nói người ta không biết đùa à? Bây giờ ra đây đi vài bước xem nào?”

Dưới bài Weibo của Phương Dao Dao, hướng gió đã đổi hoàn toàn.

Những bình luận trước đó nói “cô dâu làm quá chuyện nhỏ” bị đẩy xuống tận dưới cùng. Trên đầu toàn là bình luận mới kéo đến:

“Kinh tởm. Cô tự xem cô đang giả nạn nhân kiểu gì đi.”

“Dám làm không dám nhận? Cầm nhầm cái quỷ gì.”

“Ngồi tù mọt gông đi chị.”

Phương Dao Dao xóa Weibo.

Nhưng đã không kịp nữa. Ảnh chụp màn hình đã lan khắp các nhóm, thậm chí có người còn đào ra nơi làm việc của cô ta, bộ phận marketing của một thương hiệu thời trang tên Mạn Đằng.

Phía thương hiệu ngay trong đêm ra thông báo: Đã chú ý đến tình hình liên quan, đang tiến hành xác minh nội bộ.

Còn Tống Dịch Minh…

Anh ta không đăng bất cứ động thái nào.

Giống như bốc hơi khỏi thế gian.

Tôi đặt điện thoại lên tủ đầu giường.

Tắt màn hình.

Trong phòng bệnh yên tĩnh đến mức chỉ còn tiếng bánh xe đẩy của y tá đi ngang qua hành lang.

Điện thoại lại sáng lên. Một tin nhắn WeChat.

Không phải Tống Dịch Minh. Tôi đã xóa anh ta rồi.

Là một số lạ.

“Bùi Tễ, cô là mẹ Tống đây. Chuyện cháu nằm viện cô vừa mới biết, đứa trẻ Dịch Minh kia… haiz. Ngày mai cô đến thăm cháu. Cháu đừng so đo với nó nhé?”

Tôi nhìn mấy dòng chữ ấy rất lâu.

Sau đó tôi nhắn lại bốn chữ:

“Không cần đến.”

Gửi xong câu này, tôi lại nhắn thêm câu thứ hai:

“Dì Tống, con trai dì đã nói trước mặt hơn ba trăm người trong hôn lễ rằng tôi không biết đùa.

Chuyện này, tôi sẽ xử lý nghiêm túc. Nếu dì muốn khuyên tôi rộng lượng, cuộc điện thoại này không cần gọi lần thứ hai đâu.”

Bên kia rất lâu không trả lời.

Mười phút sau, bật ra hai chữ:

“Được thôi.”

5

Ngày thứ tám, tôi xuất viện.

Thủ tục xuất viện là Thẩm Chiêu giúp tôi làm. Khi ký tóm tắt xuất viện, Hoắc Hành viết thêm một dòng ghi chú: “Đề nghị bệnh nhân tái khám mỗi tuần một lần, tránh dùng mắt quá độ, cấm dụi mắt, tiếp tục sử dụng nước mắt nhân tạo cho đến khi giác mạc hoàn toàn phục hồi.”

Khi anh ấy đưa tóm tắt xuất viện cho tôi, anh ấy khựng lại một chút.

“Có chuyện muốn nhắc cô.”

Tôi nhận lấy bìa hồ sơ: “Chuyện gì?”

“Nếu cô muốn đi theo con đường pháp lý, hãy giữ kỹ bệnh án này. Còn hình ảnh kiểm tra ngày cấp cứu, tôi đã bảo kỹ thuật viên ghi ra một đĩa, cô ký tên rồi lấy đi.”

Giọng anh ấy vẫn bình thản kiểu bác sĩ, không thêm một phần cảm xúc cá nhân nào.

Nhưng chuyện anh ấy làm thì không phải vậy.

Hình ảnh kiểm tra ngày cấp cứu, nếu tôi không chủ động yêu cầu, sau chín mươi ngày cơ sở dữ liệu dọn dẹp là sẽ mất. Anh ấy chủ động ghi đĩa, nghĩa là đã dự đoán trước tôi có thể cần.

“Cảm ơn.” Tôi nói.

“Không có gì. Chiều thứ tư đến tái khám.”

Anh ấy xoay người đi. Vạt áo blouse trắng quét nhẹ phía sau đầu gối.

Thẩm Chiêu nghiêng đầu nhìn bóng lưng anh ấy hai giây, sau đó ghé lại gần: “Bác sĩ này được đấy.”

“Ừ, kỹ thuật tốt.”

“Ý tớ không phải kỹ thuật…”

“Đi thôi.” Tôi không để cô ấy nói hết.

Trở về căn hộ ở Phỉ Thúy Uyển, khóa đã được thay.

Tôi đẩy cửa vào, căn phòng trống mất một nửa.

Tuần trước khi Thẩm Chiêu giúp tôi chuyển nhà, cô ấy đã nghiêm túc chấp hành mệnh lệnh của tôi: chỉ lấy đồ của tôi.

Sách của tôi, máy tính của tôi, quần áo của tôi, cốc của tôi. Chậu bàng Singapore mà tôi nuôi hai năm trên ban công.

Đồ của Tống Dịch Minh không động vào thứ nào.

Áo vest của anh ta vẫn vắt trên lưng ghế ăn, bàn chải điện của anh ta vẫn cắm trên đế sạc ở bồn rửa tay, đôi giày lười màu đen của anh ta vẫn đặt ở tầng thứ hai của tủ giày.

Nhưng bây giờ những thứ này không còn liên quan gì đến tôi nữa.