Bà mẹ chồng nhân lúc tôi đi công tác xa đã bán căn hộ tôi mua toàn bộ bằng tiền trước hôn nhân. Chồng còn khuyên tôi đừng làm lớn chuyện. Tôi không tranh cãi, trực tiếp gọi luật sư: tội chiếm đoạt trái phép, kiện luôn cả người mua, yêu cầu bồi thường 1,88 triệu tệ!

Khi bà mẹ chồng tức giận đập mạnh hợp đồng mua bán xuống bàn trà, tôi đang trong bếp tập trung nấu canh giải rượu.

Nồi canh sôi lục bục, hơi nước bốc lên nghi ngút.

Chỉ năm phút trước, tôi vừa mệt mỏi xuống xe từ sân bay.

Chuyến công tác kéo dài bảy ngày, tôi kiệt sức, vali còn để ở cửa chưa kịp mở.

Bước vào phòng khách, tôi thấy có bốn người đang ngồi.

Bà mẹ chồng ngồi thẳng trên sofa, vẻ mặt nghiêm nghị.

Chồng tôi Trần Việt cúi đầu ngồi một góc, chăm chú nhìn điện thoại.

Một người môi giới mặc vest xám ngồi bên cạnh, dáng vẻ lúng túng.

Còn một người phụ nữ trung niên tôi chưa từng gặp, ánh mắt né tránh.

“Tiểu Tô về rồi à?” giọng bà mẹ chồng lạnh lùng vang lên, “vừa đúng lúc, lại đây ký tên.”

Tôi khựng lại một chút, bưng bát canh giải rượu đi tới.

Đến bàn trà, tôi thấy trên đó đặt ba loại giấy tờ.

Một hợp đồng mua bán nhà.

Một giấy chuyển khoản ngân hàng với con số chói mắt.

Một biên bản bàn giao nhà còn rất mới.

Bên người mua đã ký đầy đủ, bên người bán để trống, kèm một cây bút đen đặt sẵn.

Trần Việt vẫn cúi đầu, không nhìn tôi dù chỉ một lần.

Trong lòng tôi dâng lên cảm giác bất an, tay hơi run mở hợp đồng ra xem.

Căn hộ số 1802, giá 930.000 tệ.

Đó là căn hộ tôi mua toàn bộ bằng tiền trước hôn nhân.

Diện tích 57m², nằm trên đường Triều Dương Bắc, bước ra là tới ga tàu điện ngầm.

Lúc mua chỉ 8.700 tệ một mét vuông, bây giờ giá đã lên 13.000.

930.000 tệ… gần như đúng giá mua ban đầu bảy năm trước.

Tôi cố kìm nén cảm xúc, đặt hợp đồng xuống bàn.

“Chuyện này là sao?” tôi hỏi.

Bà mẹ chồng nhấp một ngụm trà, thản nhiên nói:

“Bố chồng con tim không tốt, đã đặt hai stent rồi. Nhà cũ không có thang máy, leo năm tầng rất mệt.”

“Chị con ở bệnh viện trung tâm, gần đó có căn hộ thang máy đang bán.”

“Nhưng còn thiếu 400.000 tiền đặt cọc.”

“Căn hộ của con để không cũng phí, bán đi giúp gấp.”

Tôi sững lại: “Để không?”

Trước khi tôi đi công tác, căn hộ đó rõ ràng vẫn có người ở.

Người đó là em trai tôi, Tô Minh.

Bà mẹ chồng đặt mạnh tách trà xuống bàn, phát ra tiếng “cạch” khô khốc.

“Em trai con à, tôi đã cho nó dọn đi rồi.”

“Một thằng con trai lớn rồi còn ở nhà chị, ra thể thống gì.”

“Tôi nói với nó rồi: con đã gả vào nhà họ Trần thì căn nhà đó là của nhà họ Trần, người họ Tô không nên ở nữa.”

Tôi quay sang nhìn chồng.

Anh ta vẫn lướt điện thoại, ngón tay siết chặt đến trắng bệch.

Tôi gọi thẳng tên anh: “Trần Việt.”

Anh ta ngẩng lên nhìn tôi một cái rồi lại cúi xuống, nói hời hợt:

“Mẹ nói đúng. Nhà để không cũng phí, bố đang cần tiền chữa bệnh. Em đừng làm quá, sau này anh bù cho.”

Tôi bật cười lạnh: “Anh bù?”

Anh ta không trả lời nữa.

Người môi giới đứng dậy, cười xã giao:

“Chị Tô, thủ tục sang tên có thể làm ngay. Nếu hai bên cùng có mặt, một ngày là xong. Sáng mai 9 giờ tôi đợi ở phòng đăng ký.”

Người phụ nữ trung niên kia từ đầu đến cuối không nói gì, chỉ thỉnh thoảng liếc tôi, ánh mắt căng thẳng.

Tôi nói chậm rãi: “Tôi không bán.”

Ba chữ rất nhẹ.

Bà mẹ chồng khẽ nhướng mày, không phải bất ngờ, mà là kiểu bình thản đã tính trước.

“Tiểu Tô, con cưới vào nhà tôi hai năm rồi.”

“Hai năm qua, Trần Việt đối với con thế nào, nhà họ Trần đối với con ra sao, con phải tự hiểu.”

“Bố chồng còn đang chờ tiền cứu mạng, con nói không bán?”

“Tài sản này là tôi mua trước hôn nhân.” tôi đáp.

“Con người con đã là người nhà họ Trần rồi, còn phân trước hôn nhân với sau hôn nhân làm gì?” bà ta nói thản nhiên.

Trong phòng khách im lặng vài giây.

Không phải không có âm thanh.

Tiếng nước nhỏ trong bếp, tiếng video từ điện thoại, tiếng ngón tay gõ nhẹ của người môi giới.

Rồi tôi cười.

Không phải tức giận.

Cũng không phải châm biếm.

Mà là một phản ứng muộn.

Tôi lấy điện thoại, gọi một số.

“Cô định làm gì?” bà mẹ chồng nhìn chằm chằm.

Tôi không trả lời.

Cuộc gọi được kết nối.

“Luật sư Chu à…”

Tôi nói chậm rãi:

“Bà mẹ chồng tôi nhân lúc tôi đi công tác đã tự ý bán căn hộ đứng tên tôi, đổi khóa, đuổi em trai tôi ra khỏi nhà, không có ủy quyền mà bán dưới giá thị trường.”

“Tôi muốn khởi kiện tội chiếm đoạt trái phép. Bị đơn là bà ấy. Liên đới gồm người mua và bên môi giới. Yêu cầu bồi thường 1,88 triệu tệ.”

Không khí trong phòng lập tức như bị rút sạch.

Người môi giới cứng đờ.

Người phụ nữ kia tái mặt.

Bà mẹ chồng run tay làm tách trà nghiêng đi.

Trần Việt ngẩng đầu nhìn tôi, ánh mắt như nhìn người xa lạ.

“Em điên rồi sao?” anh ta nói.

Tôi không nhìn anh ta.

“Luật sư Chu, sáng mai 8 giờ đến nhà tôi. Toàn bộ bằng chứng tôi đã lưu lại.”

Tôi cúp máy.

Căn phòng im lặng đến đáng sợ.

Sắc mặt bà mẹ chồng trong vài giây chuyển từ đỏ sang xanh tái.

Bà chỉ thẳng vào tôi:

“Cô dám tố cáo tôi?”

Tôi khóa màn hình điện thoại rồi nhét vào túi áo.

Sau đó, tôi bưng bát canh giải rượu đã nguội ngắt lên, nhấp một ngụm.

Canh rất đắng.

Đắng đến tận trong tim.

Tôi nhìn bà mẹ chồng, chậm rãi lên tiếng:

“Mẹ vừa nói căn hộ để không thì cũng chỉ là để không. Vậy con muốn hỏi mẹ một chuyện.”

Ánh mắt tôi ghim chặt vào bà ta.

“Rốt cuộc là ai nói với mẹ căn hộ đó đang bỏ trống?”

Đồng tử của bà mẹ chồng lập tức co rút lại.

Đúng lúc ấy, người phụ nữ trung niên bỗng bật dậy.

Có lẽ vì quá vội, đầu gối bà ta va mạnh vào góc bàn trà, phát ra một tiếng “cốp” trầm đục.

Nhưng bà ta dường như chẳng còn tâm trí để đau, hoảng hốt chộp lấy túi xách rồi bước nhanh về phía cửa.

Vừa đi, bà ta vừa cuống quýt nói:

“Bác ơi, căn nhà này tôi không mua nữa. Bác trả lại tiền cho tôi đi.”

Bà mẹ chồng quát lớn:

“Ngồi xuống!”

Người phụ nữ trung niên khựng lại.

Không phải vì nghe lời.

Mà vì bà ta nhìn thấy tay tôi đã đặt lên tay nắm cửa chống trộm.

Tôi bình tĩnh nói:

“Đừng vội đi.”

Sau đó tôi nói tiếp:

“Vừa rồi luật sư Chu có nhắc với tôi trong điện thoại. Nếu bên mua biết rõ quyền sở hữu căn nhà đang có tranh chấp mà vẫn hoàn tất giao dịch thì trong thực tiễn xét xử rất có thể sẽ bị xác định là bên thứ ba có ác ý. Nói đơn giản thì…”

Tôi quay sang nhìn người phụ nữ trung niên, khóe môi khẽ cong lên.

“Chín trăm ba mươi nghìn tệ của bác… rất có thể sẽ không lấy lại được.”

Vừa nghe vậy, sắc mặt người phụ nữ trung niên lập tức trắng bệch, không còn một giọt máu.

Trần Việt bật người đứng dậy khỏi sofa, lao nhanh tới trước mặt tôi, siết chặt cổ tay tôi.