Lần đầu tiên, vẻ mặt nó lạnh xuống.

“Cô không nói được, sao còn nhiều lời như vậy?”

Tôi giơ bảng:

Chữ cũng là lời.

Lục Minh lập tức giơ bảng phụ:

Ghi hình cũng là lời.

Tạ Hành Chu giơ máy ghi âm:

Lời chứng cũng là lời.

Bình luận livestream tràn lên:

【Im lặng cũng có lập trường】

【Không cần hét mới là sự thật】

【Giọng giả vô hiệu】

【Không được cướp tiếng】

Nhà hát rung lên.

Trần nhà vô tận rơi xuống bụi đỏ.

Giọng giả siết chặt micro.

“Được.”

“Vậy cảnh cuối.”

“Để khán giả chọn.”

3. Khán giả chọn giọng

Sân khấu biến thành một phòng livestream khổng lồ.

Bàn gỗ.

La bàn.

Gương đồng.

Sổ gốc Vô Tướng.

Tất cả đều được dựng y hệt đạo quán của tôi.

Giọng giả ngồi sau bàn.

Còn tôi bị đặt ở phía dưới sân khấu, trong khu vực khán giả.

Trên mặt tôi không còn bảng viết.

Không còn bút đỏ.

Không còn kéo đồng.

Tay tôi bị dây âm thanh màu đen trói vào tay vịn ghế.

Cổ họng bị siết chặt.

Tạ Hành Chu và Lục Minh cũng bị kéo xuống hai ghế bên cạnh.

Nhà hát ép chúng tôi thành khán giả.

Giọng giả ngồi trước camera sân khấu, nhìn màn hình livestream khổng lồ.

“Các vị thiện nam tín nữ.”

“Các vị đã theo tôi lâu như vậy.”

“Các vị tin tôi vì điều gì?”

“Vì tôi có mặt?”

“Vì tôi có tên?”

“Hay vì tôi nói ra điều các vị muốn nghe?”

Nó mỉm cười.

“Bây giờ Lâm Vãn Chi không nói được.”

“Còn tôi có thể tiếp tục nói sự thật.”

“Tiếp tục bói quẻ.”

“Tiếp tục cứu người.”

“Tiếp tục mắng người xấu.”

“Tiếp tục nhận công đức sửa mái.”

“Nếu kết quả không đổi, người nói là ai có quan trọng không?”

Trên màn hình lớn xuất hiện bình chọn.

Giọng nào là Lâm Vãn Chi?

A: Người không nói được dưới khán đài.

B: Người đang nói trên sân khấu.

Những con số bắt đầu nhúc nhích.

Ban đầu A cao hơn.

Nhưng B cũng tăng.

Vì câu hỏi của nó quá độc.

Nếu một thứ có thể tiếp tục nói đúng, tiếp tục làm đúng, tiếp tục giữ vai trò, vậy người thật có còn quan trọng không?

Nhà hát Vô Thanh đang đánh vào thói quen tàn nhẫn nhất của con người.

Rất nhiều người chỉ cần chức năng.

Không cần người.

Ai nói lời dễ nghe, ai tiếp tục cung cấp kết quả, người đó được chấp nhận.

Người thật mệt, đau, mất tiếng, đứng sau lưng cũng không sao.

Chỉ cần sân khấu còn sáng.

Tôi nhìn con số.

Cổ họng đau đến mức mắt tối đi.

Tạ Hành Chu bị trói ở ghế bên cạnh, cố giãy nhưng dây âm thanh siết càng chặt.

Lục Minh muốn hét, nhưng miệng bị một bàn tay trắng bịt kín.

Giọng giả nhìn tôi.

“Vãn Chi.”

“Cô thua ở chỗ quá nhiều người cần giọng của cô.”

“Nhưng không nhất thiết cần cô.”

Tôi nhìn nó.

Đây là câu tàn nhẫn.

Cũng là câu rất thật.

Rất nhiều người cần một người mạnh mẽ.

Cần một người nói thay họ.

Cần một người luôn có đáp án.

Nhưng họ quên người đó cũng là người.

Nhà hát muốn biến tôi thành một chiếc micro.

Hỏng thì đổi cái khác.

Tôi nhắm mắt.

Không có bút.

Không có bảng.

Không có giọng.

Vậy còn gì?

Tôi nhớ lời sư phụ.

Người là phải tự sống ra.

Tôi nhớ lời Nghịch Nhãn.

Ngươi là vết nứt còn sống giữa trời và người.

Tôi nhớ Tạ Hành Chu nói:

Lời nói không thể tách khỏi trách nhiệm của người nói.

Tôi mở mắt.

Nhìn về phía camera livestream.

Không nói.

Không viết.

Chỉ đưa tay lên.

Dây âm thanh siết cổ tay tôi, cắt rách da.

Máu chảy xuống lòng bàn tay.

Tôi dùng ngón tay dính máu, viết lên chính tay vịn ghế một chữ.

Tôi.

Chỉ một chữ.

Không phải Lâm Vãn Chi.

Không phải đạo trưởng.

Không phải truyền nhân Thanh Hư.

Không phải người giữ cửa.

Không phải giọng nói.

Tôi.

Chữ máu vừa hiện, dây âm thanh khựng lại.

Tôi tiếp tục viết.

Tôi ở đây.

Bốn chữ.

Rất xấu.

Rất xiêu.

Nhưng là tôi tự viết.

Không phải ai nói thay.

Không phải ai đọc hộ.

Không phải giọng giả.

Khán giả trong nhà hát im lặng.

Bình chọn trên màn hình ngừng lại.

Bình luận livestream bắt đầu hiện lên từng dòng.