Cuối cùng thứ cô ta chờ được là bản án, nợ nần và cái tên thối rữa trên mạng.

Mẹ chồng tôi ban đầu còn đi khắp nơi kêu oan.

Nói con trai bà bị tôi và Lâm Thiến hại.

Nói tôi là người đàn bà độc ác.

Nhưng mỗi lần bà xuất hiện, người ta lại đào đoạn ghi âm ở sảnh công ty ra.

“Cô vẫn khỏe mạnh, cô mất gì?”

Câu nói ấy trở thành cái tát đóng đinh lên mặt cả nhà họ Chu.

Không lâu sau, bố chồng tôi đổ bệnh.

Mẹ chồng không còn sức làm loạn.

Nghe nói bọn họ muốn bán căn nhà cũ để thuê luật sư kháng cáo cho Chu Văn Bân.

Nhưng họ hàng không ai chịu giúp.

Một người cô bên nhà họ Chu còn mắng thẳng:

“Nó muốn giết vợ lấy tiền, hôm nay nó hại Hứa Du, ngày mai ai biết có hại bố mẹ không?”

“Loại con trai này, bà còn xem là bảo bối?”

Mẹ chồng khóc đến ngất.

Nhưng khóc cũng vô dụng.

Trên đời này, không phải nước mắt của ai cũng đáng được thương.

Có những giọt nước mắt chỉ là vì dao rơi xuống chân mình, nên mới biết đau.

Còn tôi thì sao?

Tôi sống rất tốt.

Tôi được thăng chức.

Công ty sau khi trải qua chuyện của tôi và Vương Lị đã bổ sung chế độ kiểm tra sức khỏe chuyên sâu, đồng thời mở buổi chia sẻ về an toàn trong quan hệ thân mật.

Nghe thì buồn cười.

Một công ty thương mại bình thường, cuối cùng lại vì một hộp cơm mà học thêm bài học sinh tồn.

Ngày tôi đứng trên sân khấu chia sẻ, bên dưới có rất nhiều đồng nghiệp.

Tôi không kể chi tiết vụ án.

Tôi chỉ nói:

“Đừng vì người khác nói yêu bạn mà giao toàn bộ quyền kiểm soát cuộc đời mình cho họ.”

“Đừng ăn thứ khiến cơ thể bạn khó chịu chỉ vì sợ phụ lòng người nấu.”

“Đừng ký bất kỳ văn bản nào khi chưa đọc kỹ.”

“Đừng xem nghi ngờ hợp lý là tội lỗi.”

“Yêu không phải là bịt mắt lại.”

“Yêu là khi mở mắt ra, bạn vẫn thấy mình an toàn.”

Sau buổi chia sẻ, một cô thực tập sinh chạy tới cảm ơn tôi.

Cô ấy nói bạn trai cô ấy luôn ép cô ấy chia sẻ mật khẩu điện thoại, ép cô ấy báo cáo vị trí, còn nói đó là vì yêu.

Cô ấy từng nghĩ mình quá đa nghi.

Bây giờ cô ấy biết, sự khó chịu của bản thân cũng là một tín hiệu.

Tôi nhìn cô gái trẻ ấy, trong lòng bỗng nhẹ đi rất nhiều.

Có lẽ những gì tôi trải qua không thể xóa bỏ.

Nhưng nếu nó có thể giúp một người khác tránh khỏi hố sâu, vậy cũng không hoàn toàn vô nghĩa.

11

Cuối năm đó, Vương Lị rủ tôi đi du lịch Tứ Xuyên.

Tôi nhìn tin nhắn của cô ấy, suýt nghi ngờ mắt mình.

“Tứ Xuyên?”

“Cậu không sợ tớ nhìn thấy ớt rồi ám ảnh à?”

Cô ấy trả lời:

“Không ăn cay thì ăn món không cay. Tứ Xuyên đâu chỉ có ớt.”

Tôi nghĩ một lúc, đồng ý.

Chuyến đi đó rất nhẹ nhàng.

Chúng tôi đi xem núi, xem nước, xem gấu trúc.

Vương Lị dẫn tôi đến một quán ăn gia đình nhỏ.

Chủ quán là một bà cụ tóc bạc.

Bà nghe tôi không ăn cay liền cười hiền.

“Không sao, bà nấu cho cháu món thanh đạm.”

Bữa ăn hôm đó có canh nấm, rau xanh, cá hấp.

Không cay chút nào.

Nhưng rất ngon.

Tôi ăn một miếng cá, bỗng thấy mắt mình hơi nóng.

Vương Lị nhìn tôi.

“Sao vậy?”

Tôi lắc đầu.

“Không sao.”

Chỉ là trong khoảnh khắc đó, tôi đột nhiên hiểu ra.

Thứ khiến tôi sợ không phải đồ ăn cay.

Mà là sự ác độc được ngụy trang thành yêu thương.

Ớt không có lỗi.

Cơm trưa không có lỗi.

Hôn nhân cũng không có lỗi.

Có lỗi là người dùng những thứ bình thường nhất để che giấu dao.

Sau khi trở về, tôi cuối cùng cũng dám nấu món có chút vị cay.

Chỉ một chút.

Tôi nếm thử.

Không quá khó chịu.

Tôi chụp ảnh gửi cho Vương Lị.

“Tiến bộ chưa?”

Cô ấy trả lời:

“Tiến bộ. Nhưng lần sau đừng làm cháy chảo.”

Tôi nhìn cái chảo đen thui, im lặng ba giây.

Sau đó quyết định đặt đồ ăn ngoài.

Cuộc sống mới của tôi không oanh liệt như phim.

Không có tổng tài đẹp trai từ trên trời rơi xuống.

Không có tình yêu mới lập tức chữa lành tất cả.

Tôi chỉ từng bước gom lại bản thân.

Đi làm.

Tan ca.

Nấu ăn.

Tập thể dục.

Gặp bạn bè.

Đến bệnh viện tái khám cùng Vương Lị.

Thỉnh thoảng giúp Tô Mạn xem tài liệu.

Thỉnh thoảng về thăm bố mẹ.

Bố mẹ tôi biết chuyện xong đã khóc rất lâu.

Mẹ tôi ôm tôi nói:

“Con không cần mạnh mẽ như vậy.”

Tôi nói:

“Con không phải mạnh mẽ.”

“Con chỉ là không muốn thua.”

Mẹ càng khóc dữ.

Bố tôi, một người đàn ông cả đời ít nói, sau đó lén đưa cho tôi một chiếc thẻ ngân hàng.

“Cầm lấy.”

Tôi bật cười.

“Bố, con có tiền.”

Ông nghiêm mặt.

“Có tiền của con là chuyện của con.”

“Đây là tiền bố mẹ cho con.”

“Sau này có yêu ai, cưới ai, cũng đừng giao hết cho người ta.”

Tôi cầm thẻ.

Lần này không từ chối.

Không phải vì thiếu tiền.

Mà vì tôi biết đó là cách bố mẹ nói:

Con vẫn còn nhà.

12

Hai năm sau, tôi gặp lại mẹ chồng cũ ở bệnh viện.

Khi đó tôi đưa bố đi kiểm tra sức khỏe.

Bà ngồi ở hành lang khoa nội, tóc bạc đi rất nhiều, dáng người gầy gò.

Ban đầu tôi không nhận ra bà.

Là bà gọi tôi.

“Hứa Du.”

Tôi quay đầu.

Bà đứng dậy, ánh mắt phức tạp.

Nếu là trước kia, có lẽ tôi sẽ tránh đi.

Nhưng lúc đó tôi chỉ bình tĩnh nhìn bà.

“Có việc gì không?”

Bà há miệng, rất lâu mới nói:

“Văn Bân… nó muốn gặp cô một lần.”

Tôi không đáp.

Bà vội nói tiếp:

“Nó ở trong đó bị bệnh, tinh thần cũng không tốt.”