Nếu không mang thai, vậy thứ trong bụng kia rốt cuộc là cái gì?

Tôi đeo đôi găng tay mới, cầm chai máu chó mực còn lại lên ngửa cổ uống một ngụm lớn ngậm trong miệng.

“Dọn dẹp phòng.” Tôi nói lúng búng, “Đóng cửa lại, ai không muốn dính tà ma thì cút hết ra ngoài.”

Đám vệ sĩ nhìn Vương Thành. Vương Thành gật đầu, dẫn người lùi ra ngoài, chỉ chừa lại một khe cửa để nhìn vào.

Ánh sáng trong phòng tối sầm lại.

Tôi bước tới cạnh thi thể, hít sâu một hơi, “Phụt” một tiếng phun ngụm máu chó mực trong miệng lên lưỡi dao mổ. Lưỡi dao nháy mắt trở nên đỏ quạch mùi tanh.

“Đắc tội rồi.”

Tay trái tôi ấn chặt lấy khuôn mặt người vẫn đang không ngừng đội lên kia, tay phải cầm dao, nhắm thẳng cách rốn ba tấc phía trên.

Một nhát rạch xuống.

Không có máu chảy ra. Chỉ có một dòng nước vàng mùi chua loét thối rữa như đài phun nước phụt ra, bắn đầy mặt tôi. Mùi đó, còn nồng nặc hơn mùi xác chết, cay xè cả mắt.

Nước vàng chảy ra, lớp da bụng vốn đang phồng to nhanh chóng xẹp xuống.

Tôi thò tay vào vết rạch đó, sờ soạng. Bên trong trống rỗng, nội tạng đã tan hết thành nước. Ngón tay tôi chạm vào một vật cứng ngắc, tròn lông lốc, bề mặt đầy lông lá.

Tôi nén cơn buồn nôn, bóp chặt lấy thứ đó, dùng sức lôi tuột ra ngoài.

“Oa —!”

Một tiếng trẻ sơ sinh khóc thé thảm thiết, nổ vang trong bụng xác chết.

Tay tôi run lên, suýt chút nữa không giữ được.

Đó là một con mèo chết. Một con mèo đã bị lột da, tứ chi bẻ gập ngược lại, bị nhét cưỡng ép vào trong tử cung. Mắt mèo mở trừng trừng, trong miệng ngậm một miếng ngọc. Mà trên miếng ngọc đó, có khắc bát tự ngày sinh.

Tôi ném con mèo chết vào cái chậu sắt bên cạnh, xả nước trôi hết dịch nhầy trên đó.

Giây phút nhìn rõ bát tự kia, lông tơ trên lưng tôi dựng đứng hết cả lên.

Đó không phải là bát tự của Lâm Tiểu Uyển.

Đó là bát tự của Vương Thành.

Đây là “Ly miêu hoán chúa”, mượn xác sinh Sát, dùng mạng của Lâm Tiểu Uyển để đổi lấy vận khí của Vương Thành, hoặc là… đoạt mạng Vương Thành.

“Vương thiếu.” Tôi gọi ra ngoài cửa, “Vào đây mà nhận họ hàng đi.”

Vương Thành đẩy cửa bước vào, nhìn thấy con mèo lột da trong chậu, sắc mặt lập tức trắng bệch, vẻ ngang ngược kiêu ngạo vừa nãy bay sạch.

Hắn bịt miệng, ợ khan vài tiếng: “Đây… đây là thứ gì?”

“Đây chính là một triệu tệ của anh.” Tôi chỉ vào con mèo chết, “Có người đã hạ tử ngải cho anh. Cô ả này không phải muốn leo lên cao, mà là bị người ta lấy làm ‘vật chứa’. Những đau đớn trước khi chết mà cô ta phải chịu, đều là để oán khí nuôi dưỡng con mèo này. Đợi khi con mèo này thành hình trong bụng, phá bụng chui ra, thì đó chính là ngày Vương thiếu gia anh đột tử.”

Vương Thành đột ngột ngẩng phắt lên, trong mắt toàn là sát khí: “Kẻ nào làm?”

Tôi cạy miếng ngọc ra, ném cho hắn: “Trên ngọc này khắc bát tự ngày sinh của anh, kẻ nào biết bát tự của anh, kẻ đó chính là hung thủ.”

Vương Thành chụp lấy miếng ngọc, tay run như cầy sấy. Hắn ghim chặt mắt vào mặt sau miếng ngọc, chỗ đó có khắc một chữ “Triệu” nhỏ xíu.

Triệu?

Hắn quay ngoắt lại, nhìn Triệu Đại Dũng đang bất tỉnh nhân sự dưới góc tường.

Tôi cũng sững sờ.

Triệu Đại Dũng sao?

Không thể nào. Triệu Đại Dũng chỉ là một kẻ tham tài hám lợi vô tích sự, loại bùa ngải ác độc của Nam Dương này, cái óc lợn của gã căn bản không thể học được.

Trừ khi…

Tôi đột nhiên nhớ ra, Triệu Đại Dũng có một cô nhân tình, chuyên buôn bán Kumanthong của Thái Lan, người ta gọi ả là “Quỷ Bà”.

Người đàn bà đó, rất thích mặc đồ đỏ.

“Đánh thức nó dậy.” Giọng Vương Thành lạnh ngắt.

Tên vệ sĩ xách một xô nước bẩn, dội thẳng lên đầu Triệu Đại Dũng. Gã rên hừ hừ tỉnh lại, nửa khuôn mặt nát bét, đau đớn co giật liên hồi. Gã nhìn thấy Vương Thành, vừa định cầu xin, nhưng vì mồm đã rách toác, chỉ có thể ú ớ “A ba a ba”.

Vương Thành bước tới, đạp một chân lên bàn tay bị gãy của gã, dùng sức nghiến mạnh.

“A —!!!”

Triệu Đại Dũng hét thảm, cơ thể cong lên như con tôm luộc.

“Con mèo đó, và cả miếng ngọc này, có phải do mày làm không?” Vương Thành dí miếng ngọc sát tận mắt gã.

Triệu Đại Dũng liều mạng lắc đầu, ánh mắt hoảng loạn. Gã chỉ chỉ vào miệng mình, rồi lại chỉ chỉ vào tôi, dường như muốn nói gì đó.

Tôi nhíu mày, bước tới: “Anh muốn nói gì?”

Triệu Đại Dũng run rẩy vươn ngón tay, viết nguệch ngoạc trên sàn nhà đầy nước bẩn. Nước máu hòa với nước bùn. Gã viết đúng một chữ:

“SƯ”.

Sư? Sư phụ?

Đầu tôi “ong” lên một tiếng.