Anh ta dừng lại một chút.

“Cực kỳ muốn biết.”

Dụ Cảnh Nhiên nhìn chằm chằm vào anh ta rất lâu.

Đột nhiên bật ra một câu chẳng ăn nhập gì:

“Anh bao nhiêu tuổi?”

“Gì cơ?”

“Tôi hỏi anh mấy tuổi.”

Dụ Thư Nghiêu do dự một lúc: “Ba mươi mốt.”

Đồng tử của Dụ Cảnh Nhiên co lại.

“Tôi cũng ba mươi mốt.”

Trong văn phòng, tĩnh lặng chừng một giây.

Rồi Hứa Khả yếu ớt giơ tay lên từ phía ngoài cửa:

“Cái đó… xin lỗi cho tôi ngắt lời một chút…”

Tất cả mọi người cùng nhìn sang.

Sắc mặt Hứa Khả rất kỳ lạ, mang theo cái biểu cảm kiểu như nhìn thấy một thứ không nên nhìn.

“Hai người… có ai từng nói… hai người trông có chút… giống nhau không?”

6

Câu nói của Hứa Khả như một chiếc chìa khóa, mở ra một cánh cửa mà tất cả mọi người đều đã bỏ qua.

Dụ Cảnh Nhiên và Dụ Thư Nghiêu nhìn nhau.

Nhìn nhau một cách nghiêm túc, cẩn thận.

Đây là lần đầu tiên họ thực sự nhìn rõ khuôn mặt của đối phương.

Trước đó, trong đầu Dụ Cảnh Nhiên chỉ toàn là “bắt gian”, hoàn toàn không có tâm trí đâu mà để ý những thứ khác.

Dụ Thư Nghiêu thì mải đối phó với trò hề này, cũng không thèm để tâm.

Nhưng bây giờ, hai người đứng mặt đối mặt, cách nhau chưa đến nửa mét.

Dụ Cảnh Nhiên tháo kính xuống.

Vuốt ngược tóc mái lên.

Dụ Thư Nghiêu tháo xuống lớp mặt nạ nghề nghiệp, nét mặt buông lỏng.

Khoảnh khắc đó…

Triệu Lôi sau này kể với tôi, lúc cô ấy đứng ngoài cửa nhìn thấy cảnh đó, “lông tơ dựng đứng hết cả lên”.

Vì đó không phải là “hơi giống”.

Đó là sự giống nhau đến mức khiến người ta phải tê rần da đầu.

Cùng một đôi mắt hạnh nhân.

Cùng một sống mũi.

Cùng một má lúm đồng tiền bên phải.

Đến cả độ cong hơi trĩu xuống ở khóe môi cũng không lệch một ly.

Khuôn mặt tròn của Dụ Cảnh Nhiên chỉ là do mỡ thừa thời còn trẻ con che lấp đường nét xương hàm. Khuôn mặt nhọn của Dụ Thư Nghiêu là do gầy mà ra. Nhưng cái “form nền” bên dưới…

Y xì đúc.

“Cái này…”

Giọng Dụ Cảnh Nhiên bắt đầu run.

Không phải vì tức.

Mà là vì hoảng.

Anh ấy vô thức lùi lại một bước.

“Anh… anh sinh năm nào?”

Dụ Thư Nghiêu im lặng hai giây: “Năm 1994. Tháng một.”

Dụ Cảnh Nhiên như bị sét đánh trúng.

“Tôi cũng năm 1994. Tháng một.”

“Ngày mùng mấy?”

“Hai mươi ba.”

Môi Dụ Thư Nghiêu giật giật.

“Sinh nhật của tôi… trên CMND ghi ngày 23 tháng 1.”

Không khí trong văn phòng như bị ai rút cạn.

Mọi người há hốc mồm, không thốt nổi nửa lời.

Đầu tôi ong ong lên.

Cùng ngày sinh.

Cùng một khuôn mặt.

Không, không thể nào.

Chuyện này quá sức hoang đường.

Dụ Cảnh Nhiên quay phắt sang nhìn tôi, trong mắt ánh lên sự hoang mang tột độ.

Anh ấy đã không còn tâm trí đâu mà bắt gian nữa, anh ấy đang bị một cơn sốc lớn hơn nuốt chửng.

Dụ Thư Nghiêu cũng hoảng.

Con người này, tung hoành trên thương trường, Thái Sơn sập trước mặt cũng không biến sắc.

Nhưng lúc này đứng đó, hai tay không biết đặt vào đâu, đầu ngón tay khẽ run.

“Chuyện này không thể nào,” Dụ Thư Nghiêu nói, giọng có chút khàn.

“Bố mẹ anh là ai?”

Dụ Cảnh Nhiên ngập ngừng: “Bố tôi là Dụ Kiến Quốc, mẹ là Trần Tú Lan. Đang ở quê.”

Dụ Thư Nghiêu lắc đầu: “Bố tôi là Dụ Chính Đức, mẹ là Vương Ngọc Phân. Đều ở Bắc Kinh.”

“Vậy thì không phải người một nhà rồi.” Dụ Cảnh Nhiên thở phào nhẹ nhõm.

Nhưng Dụ Thư Nghiêu thì không.

Anh ta xoay người đi ra sau bàn làm việc, mở ngăn kéo, bới tìm hồi lâu rồi lôi ra một phong bì giấy kraft.

Từ bên trong rút ra một tờ giấy đã cũ mèm.

“Tôi là con nuôi.”

Lúc anh ta nói câu này, giọng rất nhẹ.

Nhưng cả văn phòng lại như vừa bị ném một quả bom.

“Bố mẹ nuôi tôi từ nhỏ đã nói với tôi, tôi được họ đón từ cô nhi viện về lúc mới ba tháng tuổi.”

Anh ta mở tờ giấy đó ra.

Là một tờ giấy chứng nhận nhận nuôi.