“Vốn chỉ muốn tạo một bất ngờ cho bạn thân trong hôn lễ của cô ấy, ai ngờ lại cầm nhầm bình… Cô ấy trở mặt ngay tại chỗ, nói muốn hủy hôn. Đương nhiên tôi biết mình có lỗi, tôi đã xin lỗi vô số lần, nhưng cô ấy không chịu nghe dù chỉ một câu. Tôi chỉ muốn hỏi, phạm một sai lầm vô ý, có đáng bị làm nhục trước mặt mọi người không?”

Ảnh kèm là một tấm selfie mắt cô ta đỏ hoe, vẻ mặt đáng thương, filter bật đến mức tối đa, nốt ruồi lệ thấp thoáng.

Phần bình luận bên dưới:

“Nói thật, bình chữa cháy với bình phun tuyết trông thật sự rất giống nhau, đúng là có khả năng cầm nhầm mà?”

“Tôi thấy cô dâu phản ứng quá khích rồi… Hôn lễ có ba trăm khách, không thể nhịn trước rồi nói riêng sau à?”

“Làm người nên chừa lại một đường, sau này còn gặp nhau.”

“Phù dâu biết sai rồi, cô dâu cứ hùng hổ dồn ép thế có ý nghĩa gì không?”

Giọng Thẩm Chiêu dừng lại khi đọc đến bình luận thứ tư.

Hơi thở của cô ấy trở nên nặng nề.

Tôi cảm thấy cô ấy siết chặt điện thoại, vỏ nhựa phát ra tiếng kẽo kẹt rất khẽ.

“Bùi Tễ.” Giọng cô ấy ép xuống thấp nhất, giống như vệt đen nơi chân trời trước cơn bão. “Nếu bây giờ tớ đi bóp chết Phương Dao Dao, cậu giúp tớ thu xác tớ hay thu xác cô ta?”

“Cậu đừng kích động trước.”

“Tớ kích động? Cô ta lấy bình chữa cháy xịt vào mặt cậu hai mươi giây, cậu suýt mù, bây giờ cô ta lại bán thảm trước? Cái gì gọi là cầm nhầm bình? Bình chữa cháy với bình phun tuyết mà cũng nhận nhầm được à? Một cái bình thép đỏ, một cái…”

“Thẩm Chiêu.” Tôi ngắt lời cô ấy. “Cô ta đăng bài Weibo này là đang đợi chúng ta nổi nóng. Chúng ta càng nóng vội, cô ta càng có lý.”

Thẩm Chiêu nghẹn lại.

Tôi nhắm mắt. Trên giác mạc vẫn còn vết thương chưa lành, khi khép mắt, niêm mạc bên trong mí mắt cọ qua chỗ tổn thương, đau âm ỉ.

“Cậu giúp tớ điều tra một chuyện.”

“Điều tra gì?”

“Cái bình chữa cháy đó từ đâu ra.”

Thẩm Chiêu sững ra: “Ý cậu là sao?”

“Thiết bị chữa cháy của khách sạn Four Seasons được quản lý thống nhất. Bình chữa cháy ngoài hành lang đều nằm trong hộp cứu hỏa, có niêm phong chì. Trong phòng nghỉ của hôn lễ không trang bị bình chữa cháy.

Cậu nghĩ xem, ai lại đặt bình chữa cháy trong phòng trang điểm?”

Hơi thở của Thẩm Chiêu đột nhiên khựng lại một nhịp.

“Cô ta nói cầm nhầm. Vậy có nghĩa là cô ta đã chuẩn bị sẵn một ‘bình phun tuyết’ để mang vào, đúng không? Kế hoạch này được định ra từ khi nào? Cô ta đã nói với ai? Cái bình chữa cháy mà cô ta ‘cầm nhầm’ kia lấy từ đâu ra?”

Tôi mở mắt. Dù nhìn không rõ, tôi vẫn hướng về phía Thẩm Chiêu.

“Nếu một chuyện là sự cố ngoài ý muốn, vậy mỗi mắt xích đều nên là trùng hợp. Nhưng nếu bất kỳ mắt xích nào có dấu vết của sự chuẩn bị trước…”

“Vậy thì không phải trò đùa.” Thẩm Chiêu tiếp lời, giọng đột nhiên lạnh xuống.

“Đúng.”

“Đó là cố ý gây thương tích.”

Tôi đưa tay sờ lọ nước mắt nhân tạo trên tủ đầu giường, vặn nắp nhỏ vào mắt.

Chất lỏng lạnh buốt thấm lên vết thương trên giác mạc, nhói lên một chút.

“Còn một chuyện nữa.” Tôi nói. “Video ngày hôm đó. Sảnh tiệc khách sạn có camera, hành lang ngoài phòng nghỉ cũng có. Cậu giúp tớ lấy được chúng.”

“Lấy bằng cách nào?”

“Không phải cậu là phóng viên sao? Tòa soạn của cậu chẳng phải có cổng truyền thông kết nối với cục thành phố à? Muốn trích xuất camera hành lang cần công an khu vực ra mặt. Cậu giúp tớ báo án.”

Thẩm Chiêu nhìn tôi rất lâu.

Sau đó cô ấy đứng dậy, đeo túi lên vai, đi đến cửa thì quay đầu lại.

“Bùi Tễ.”

“Ừ.”

“Trước đây cậu dễ nói chuyện như vậy, tớ vẫn luôn nghĩ cậu là người mềm tính.”

Tôi không trả lời.

“Hóa ra cậu không mềm.” Giọng cô ấy hơi khàn. “Cậu chỉ vẫn luôn nhẫn nhịn.”

Cửa đóng lại.

Phòng bệnh lại yên tĩnh. Ngoài cửa sổ có tiếng ve kêu, ánh nắng tháng sáu hắt lên rèm cửa, trắng như bột khô của bình chữa cháy.

Tôi cầm điện thoại lên, lần mò mở danh bạ.

Tìm WeChat của Tống Dịch Minh.

Ba năm lịch sử trò chuyện, tôi không xem một dòng nào.

Nhấn “xóa bạn bè”.

Trang chuyển đi.

“Sau khi xóa người bạn này, lịch sử trò chuyện với người này cũng sẽ bị xóa.”

Ngón cái của tôi dừng trên nút “xác nhận”.

Dừng hai giây.

Ấn xuống.

Màn hình rung nhẹ.