Nhưng anh ta cũng không rảnh rỗi.
Thứ Ba, bố tôi đột nhiên gọi điện cho tôi.
Bố tôi bình thường rất ít khi gọi điện, có việc gì toàn bảo mẹ tôi truyền đạt lại.
“Vãn Vãn, bố nói với con chuyện này.”
Giọng ông có gì đó khang khác, mang theo một sự phấn khích khó tả — không phải kiểu trầm lặng thường ngày.
“Dì Vương bảo, cậu Tiểu Hạ đó cuối tuần này muốn mời cả nhà mình đi ăn một bữa. Không phải xem mắt nữa đâu, chỉ là để cảm ơn nhà mình lần trước đã đón tiếp thôi.”
Da đầu tôi giật thót.
“Bố, con với anh ta không hợp—”
“Con đừng vội. Người ta bày tỏ thái độ tốt như thế, chỉ là mời bữa cơm thôi, có bắt con cưới ngay đâu. Mẹ con với bố bàn rồi, thấy ít nhất nhà mình cũng không thể thất lễ. Con có đi không?”
Tôi hít một hơi thật sâu.
“Con không đi.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
“Được,” bố tôi đáp.
Chỉ một từ thôi. Nhưng từ này còn nặng hơn cả trăm câu ông thường nói.
Ông cúp máy.
Tôi biết ông thất vọng.
Nhưng tôi hết cách.
Bởi vì ngay chiều hôm đó, tôi đã nắm được nhiều thông tin hơn.
Bạn luật sư của Lâm Tiểu Khả tên là Phương Tình. Một nữ luật sư kỳ cựu trong lĩnh vực luật gia đình, 35 tuổi, ăn nói sắc sảo, chỉ tốn một ly cà phê là đã bóc tách vấn đề rõ ràng.
“Cậu nói anh ta che giấu sự thật là đã có con?”
“Đúng vậy. Lúc xem mắt nói không có con, dì Vương nói chuyện với nhà tớ cũng bảo ‘chắc là không có’. Nhưng tớ đã tra ra thông tin đứa trẻ.”
Phương Tình lật lật tờ ảnh chụp bài báo tôi in ra.
“Về mặt pháp luật, xem mắt không phải là hành vi hợp đồng. Anh ta nói dối đương nhiên là tồi tệ, nhưng cậu không thể kiện anh ta. Tuy nhiên—” Cô ấy ngẩng lên nhìn tôi, “Nếu cậu thực sự muốn anh ta từ bỏ, có một thứ vũ khí còn hiệu quả hơn cả pháp luật.”
“Là gì?”
“Sự thật.”
Cô ấy tựa lưng vào ghế, ngón tay gõ gõ lên mặt bàn.
“Dì Vương mà cậu nhắc tới là người mai mối cho hai bên. Nếu dì ấy biết anh ta giấu chuyện có con, thể diện của dì ấy sẽ bị tổn hại nghiêm trọng. Hơn nữa, cậu bảo anh ta là cán bộ cấp đoàn đúng không? Quân đội rất để ý mấy chuyện này. Đi xem mắt mà cố tình che giấu thông tin cá nhân quan trọng, đồn ra ngoài tiếng xấu sẽ rất khó nghe.”
Tôi im lặng một lúc.
Phương Tình nhìn thẳng vào mắt tôi.
“Nhưng cậu tìm tớ, không chỉ để làm cho anh ta từ bỏ, đúng không?”
Tôi lắc đầu.
“Tớ muốn biết, tại sao anh ta lại chọn tớ.”
Đó mới là nghi vấn lớn nhất mà giấc mơ kia để lại.
Dựa vào đâu mà lại là tôi?
32 tuổi, chưa kết hôn, công việc tàm tạm nhưng chẳng phải chức sắc gì to tát, nhan sắc trên mức trung bình, tính cách độc lập nhưng không tính là quá mạnh mẽ.
Một cán bộ cấp đoàn, cao 1m83, với điều kiện đó đặt trên thị trường hôn nhân, anh ta hoàn toàn có thể chọn một cô gái trẻ hơn, ngoan ngoãn hơn.
Tại sao anh ta lại chọn tôi?
Trừ phi…
Thứ anh ta cần không phải là một người vợ.
Anh ta cần một kiểu người đặc thù.
Một người phụ nữ “đủ già”, chịu áp lực xã hội đủ lớn, ở thế “yếu” trên thị trường hôn nhân, nhưng đồng thời lại có năng lực tài chính và khả năng tự lo liệu cuộc sống.
Kiểu phụ nữ này, trong toan tính của anh ta, rất dễ nắm thóp.


Bởi vì cô ta sẽ cảm thấy “biết ơn”.
Trong đầu tôi lại hiện lên câu nói trong giấc mơ.
“Cô không phải là loại không ai thèm lấy sao? Nên biết ơn đi.”
Tối hôm đó về nhà, tôi mở mạng xã hội, tạo một tài khoản ảo.
Dùng một cái tên giả, tôi tham gia vào vài hội nhóm của vợ quân nhân.
Không phải để nghe ngóng về Hạ Diên Chi.
Mà để tìm hiểu cuộc sống thực sự của những người vợ theo chồng vào quân khu.
Suốt mấy ngày, tôi không đăng gì, chỉ âm thầm đọc.
Đọc những chuyện họ kể.
Có người kể hai tháng rồi không được gặp chồng, con ốm sốt chỉ có thể tự bế con bắt taxi đi viện giữa đêm.
Có người kể mẹ chồng lên sống cùng, ngày nào cũng chê cô nấu ăn dở, còn chồng thì luôn đứng về phe mẹ.
Có người kể cãi nhau với chồng, chồng đóng rầm cửa bỏ đi, cô ngồi xổm khóc ngoài hành lang khu tập thể giữa đêm, chị dâu hàng xóm phải gõ cửa mang cho bát mì.
Có người kể trước đây cô làm quản lý khách hàng ở ngân hàng, theo chồng vào quân khu rồi không có việc làm, cắt đứt quan hệ với xã hội suốt ba năm, giờ muốn đi làm lại thì nhận ra mình chẳng biết làm gì nữa.
Từng câu chuyện, tôi đọc rất kỹ.
Tất nhiên không phải vợ quân nhân nào cũng có cuộc sống như thế. Vẫn có những người rất hạnh phúc, được ủng hộ và có những người chồng rất đáng tin cậy.
Nhưng tôi nhìn thấy một khả năng khác.
Một khả năng mà nếu tôi bước chân vào, sẽ rất khó để bước ra.
Nhất là… lại còn đèo bòng thêm một đứa con không do mình đẻ.
Tôi tắt điện thoại, kéo chăn lên tận cằm.
Ngoài cửa sổ có một đôi tình nhân đang cười đùa, tiếng cười lanh lảnh xuyên qua cửa kính lọt vào phòng.
Tôi thò tay xuống dưới gối lấy giấy bút, viết trong bóng tối một câu.
“Khi có đường lui, nhất định phải chạy.”
Rồi gấp tờ giấy lại, nhét trở lại dưới gối.
Tiếp đó, tôi đưa ra một quyết định.
Không chỉ là bỏ chạy.
Tôi phải tìm hiểu rõ xem anh ta rốt cuộc là hạng người gì.
Và sau đó, tôi sẽ cho anh ta biết.
Tôi không phải là con tốt trên bàn cờ của anh ta.

Bữa cơm cuối tuần đó, bố mẹ tôi cuối cùng vẫn đi.
Tôi không đi.
Tối hôm đó, mẹ tôi về nhà liền gọi điện cho tôi.
Giọng bà phấn khích như thể vừa nốc hai cân rượu đế.
“Vãn Vãn à, hôm nay Diên Chi khách sáo quá đi mất, trên bàn ăn cứ hỏi han chuyện của con suốt. Cậu ấy bảo do lỗi của cậu ấy làm con không vui, nên mời ăn bữa cơm này là để tạ lỗi. Bố con cũng khen cậu này sống rất thật tình.”
Tôi không nói gì.
“À phải rồi, cậu ấy còn biếu bố con một hộp trà, loại đựng trong hộp sắt ấy, bảo là chiến hữu từ Vân Nam mang về.”
Trà.
Tôi siết chặt điện thoại.
Trong mơ cũng có cảnh này.
Trước khi đến nhà tôi, anh ta dùng những ân huệ nhỏ nhặt để trải đường.
Biếu bố tôi trà, tặng mẹ tôi khăn lụa, từng bước từng bước biến bố mẹ tôi thành “người nhà” của anh ta.
Đợi đến khi họ trong lòng đã nhắm chuẩn đứa con rể này rồi, tôi mà nói không đồng ý, sẽ lập tức trở thành kẻ thù chung của cả nhà.
Nước cờ này gọi là “rút củi đáy nồi”, chặn đứng mọi đường lui của tôi.
“Mẹ,” tôi cố gắng giữ giọng bình tĩnh, “Mẹ hỏi dì Vương giúp con xem, vợ cũ của anh ta tên là gì.”