“Cô ấy đợi nó đăng lên, lan truyền rộng, tạo ảnh hưởng…”

“Sau đó một lưới tóm sạch.”

“Cái này gọi là gì?”

“Câu cá chấp pháp.”

Triệu Quốc Đống châm một điếu thuốc.

“Vợ cậu mà vào đội hình sự, tôi phải làm cấp dưới cho cô ấy mất.”

Tôi cười khổ.

“Cô ấy không vào đội hình sự.”

“Cô ấy nói sau này muốn mở quán mì.”

“Quán mì?”

“Mẹ cô ấy trước đây từng muốn sau khi ra ngoài sẽ mở một quán mì.”

“Không thực hiện được.”

“Cô ấy muốn thay mẹ mình mở.”

Triệu Quốc Đống gẩy tàn thuốc.

“Được đấy.”

“Đợi mở rồi tôi tới ăn mỗi ngày.”

Sau khi chuyện của Tần Viễn kết thúc, cuối cùng mọi thứ cũng yên tĩnh trở lại.

Nhưng yên tĩnh chưa tới một tháng thì lại xảy ra chuyện.

Không phải chuyện lớn gì.

Mà là sức khỏe của mẹ tôi.

Mẹ tôi làm quản giáo suốt hai mươi ba năm, quanh năm trực đêm, giấc ngủ cực kỳ thất thường.

Sau khi nghỉ hưu bà chưa từng đi khám sức khỏe.

Bà nói:

“Khám ra bệnh chỉ tự dọa mình.”

Tống Cẩn không đồng ý.

Cô ấy kéo mẹ tôi tới bệnh viện Nhân dân tỉnh khám.

Ngày có kết quả, người xem báo cáo trước là Tống Cẩn.

Cô ấy đứng một mình ngoài hành lang suốt mười phút.

Sau đó đi tới ngồi xuống cạnh tôi.

“Tình hình thế nào?”

“Tim.”

Cô ấy khẽ nói.

“Hẹp van hai lá mức độ trung bình.”

“Cần phẫu thuật.”

“Khi nào?”

“Càng sớm càng tốt.”

“Chi phí thì sao?”

“Phẫu thuật cộng phục hồi…”

“Khoảng hai mươi tới hai mươi lăm vạn.”

Tiền tiết kiệm của nhà tôi, vét sạch cũng chỉ có tám vạn.

Những năm qua Tống Cẩn luôn một mình.

Phần lớn tiền trợ cấp sau khi xuất ngũ đều đã dùng cho kế hoạch và cuộc sống.

Hai người cộng lại… vẫn không đủ.

“Để anh đi vay.”

Tôi đứng dậy.

“Đợi đã.”

Tống Cẩn kéo tôi lại.

“Em có một khoản tiền.”

“Tiền gì?”

“Hồi còn trong quân đội em từng lập công, có một khoản tiền thưởng vẫn chưa động tới.”

“Cộng thêm một phần tiền trợ cấp xuất ngũ giữ lại…”

“Mười lăm vạn.”

“Đó chẳng phải là tiền dưỡng già của em…”

“Mạng của mẹ quan trọng hơn tiền.”

Lúc cô ấy gọi một tiếng “mẹ”…

Không hề có chút ngập ngừng nào.

Tự nhiên như đã gọi cả đời.

Ca phẫu thuật được sắp xếp sau hai tuần.

Tống Cẩn chuyển trước mười lăm vạn vào tài khoản bệnh viện.

Tôi chạy vạy khắp nơi vay được tám vạn.

Triệu Quốc Đống lặng lẽ chuyển thêm hai vạn, còn nói:

“Coi như tiền mừng.”

Tối trước ngày phẫu thuật, mẹ tôi ngồi trên giường bệnh, tinh thần rất tốt.

“Căng thẳng không?”

Tôi hỏi bà.

“Có gì mà phải căng thẳng.”

“Năm đó loại người như Tần Đức Minh mẹ còn chịu được.”

Tống Cẩn ngồi bên cạnh gọt táo.

“Mẹ.”

“Ngày mai phẫu thuật xong, con nấu sườn kho cho mẹ ăn mỗi ngày.”

“Ngày nào cũng ăn thì ai chịu nổi.”

“Đổi món đi.”

“Được.”

“Vậy con làm hết tất cả công thức mẹ con từng dạy.”

Mẹ tôi nhìn cô ấy, cười một cái.

Sau đó đột nhiên nói một câu.

“Mẹ cháu từng nói với dì…”

“Điều bà ấy không yên tâm nhất đời này chính là cháu.”

Con dao trong tay Tống Cẩn khựng lại.

“Bà ấy nói…”

“‘Lão Lưu à, điều tôi sợ nhất là sau khi tôi đi rồi…”

“Con gái tôi sẽ trở thành giống bố nó.”

“Trở thành loại người chỉ biết dùng nắm đấm giải quyết vấn đề.’”

“Nhưng cháu không trở thành như vậy.”

Mẹ tôi đưa tay ra, nắm lấy tay Tống Cẩn.

“Cháu đã dùng cách ngốc nhất, chậm nhất…”

“Nhưng cũng đúng nhất…”

“Đưa Tần Đức Minh ra tòa.”

“Nếu mẹ cháu biết được…”

“Bà ấy sẽ tự hào.”

Tống Cẩn đặt cả quả táo lẫn con dao xuống.

Cô ấy cúi người, vùi mặt vào lòng bàn tay mẹ tôi.

“Mẹ.”

“Ừm.”

“Mẹ yên tâm.”

“Phẫu thuật xong con sẽ đón mẹ về nhà.”

“Mẹ biết.”

Ca phẫu thuật rất thành công.

Bác sĩ chính nói tình trạng tim của mẹ tôi tốt hơn dự đoán.

Có lẽ liên quan tới thói quen sinh hoạt lâu năm của bà…

Ngủ sớm dậy sớm, không hút thuốc không uống rượu, ăn uống thanh đạm.

“Nền tảng sức khỏe của mẹ cậu rất tốt.”

Lúc nghe câu đó ngoài phòng phẫu thuật, chân tôi mềm nhũn, phải dựa vào tường.

Tống Cẩn đỡ lấy tôi.

“Không sao rồi.”

“Anh biết.”

“Chỉ là…”

“Em hiểu.”

Cô ấy nắm lấy tay tôi.

Lòng bàn tay đầy mồ hôi.

Cô ấy còn căng thẳng hơn cả tôi.

Chỉ là không nói ra thôi.

Trong thời gian hồi phục sau phẫu thuật, mẹ tôi ở nhà dưỡng bệnh hai tháng.

Ngày nào Tống Cẩn cũng đổi món nấu ăn.

Tuần đầu tiên:

Sườn kho, canh cá, trứng hấp, cháo kê.

Tuần thứ hai:

Gà hầm hoài sơn, cá vược hấp, chè táo đỏ nấm tuyết.

Từ tuần thứ ba trở đi, mẹ tôi chịu hết nổi.

“Hai đứa đừng quay quanh mẹ nữa.”

“Mẹ chưa tới mức phải có người hầu hạ.”

“Vậy mẹ muốn làm gì?”

“Mẹ muốn ra ngoài đi dạo.”

Thế là Tống Cẩn đi dạo công viên cùng bà.

Hai người đi phía trước, tôi theo phía sau.

Mẹ tôi đi rất chậm.

Tống Cẩn cũng điều chỉnh bước chân chậm bằng bà.

“Dì Lưu… à không, mẹ.”

“Sao vậy?”

“Con muốn mở một quán mì.”

Mẹ tôi dừng lại nhìn cô ấy.

“Ở thành phố này?”

“Vâng.”

“Ngay gần khu nhà mình thôi.”

“Con xem được một mặt bằng rồi, năm mươi mét vuông, tiền thuê ba nghìn một tháng.”

“Con biết làm mì à?”

“Biết.”

“Mẹ con dạy.”

“Mì bò, mì sốt thịt, mì dao cắt…”

“Món mì của Lạc Dương, con đều biết làm.”

“Vốn đâu?”

“Chưa đủ.”

“Nhưng con có thể tích góp từ từ.”

“Bắt đầu nhỏ trước.”

Mẹ tôi nghĩ một lúc.

“Dùng tiền hưu của mẹ đệm trước.”

“Mỗi tháng năm nghìn, đủ cho con xoay vòng.”

“Đợi kiếm được tiền rồi trả lại.”

“Mẹ…”

“Đừng từ chối.”

“Năm đó mẹ con từng nói với mẹ…”

“Sau khi ra ngoài muốn mở một quán mì.”

“Để mẹ làm vị khách đầu tiên.”

“Bà ấy không làm được.”

“Con thay bà ấy làm đi.”

Tống Cẩn gật đầu.

Hai tháng sau.

Một cửa tiệm nhỏ phía Bắc khu dân cư được sửa sang lại.

Không trang trí sang trọng.

Tường trắng, bàn gỗ, sáu bộ bàn ghế.

Trước cửa treo một tấm biển gỗ.

Trên đó khắc ba chữ:

“Tiệm mì họ Tống.”

Ngày khai trương có rất nhiều người tới.

Triệu Quốc Đống dẫn theo sáu anh em trong đội.

Đồng nghiệp ở văn phòng khu phố tới hơn chục người.

Hai chiến hữu của Tống Cẩn cũng từ nơi khác chạy tới.

Mẹ tôi ngồi ở góc quán, trước mặt là một bát mì bò.

Nước dùng đậm vị, mì dai, thịt bò cắt dày.

Bà ăn một miếng mì rồi gật đầu.

“Giống hệt vị mẹ con.”

“Thật sao?”

“Vẫn thiếu một chút.”

“Cho nhiều hơn nửa thìa đường.”

Tống Cẩn cười.

“Mẹ con cũng cho nhiều đường.”

“Vậy là đúng rồi.”

Tối hôm đó, sau khi khách khứa đều về hết, Tống Cẩn ở lại dọn dẹp một mình.

Tôi tới giúp cô ấy.

Lúc lau bàn, cô ấy đột nhiên dừng lại.

“Trần Thuật.”

“Ừm?”

“Anh có hối hận không?”

“Hối hận chuyện gì?”

“Cách chúng ta quen nhau.”

Tôi lấy khăn lau từ tay cô ấy, lau nốt chiếc bàn cuối cùng.

“Lúc đầu em tiếp cận anh là vì mẹ em.”

“Vậy sau cùng em ở lại…”

“Là vì điều gì?”

“Anh biết mà.”