“Em còn nợ chị một bữa cơm.”

“Được.”

Điện thoại lại rung.

Lần này là tin nhắn của Dương Bách Chu.

Chỉ có bốn chữ:

“Tôn tiểu thư lên xe rồi.”

Tôi nhìn màn hình một lúc.

Dương Bách Chu là con dao im lặng.

An Thanh Như là tấm lưới chính xác tuyệt đối.

Còn chị Hà…

Là ấm nước lúc nào cũng đang sôi.

Về phần tôi…

Tôi cất điện thoại đi.

Trong gương chiếu hậu, chị Hà liếc tôi một cái.

“Con bé này.”

“Cười gì đó?”

“Em có cười đâu.”

“Có.”

Khóe môi chị nhếch lên.

“Miệng cong lên một chút rồi kìa.”

Tôi không đáp.

Chị cũng không hỏi thêm.

Chỉ ngậm điếu thuốc trong miệng rồi đưa tay tìm bật lửa.

Tìm mãi không thấy.

Chị bèn kẹp luôn điếu thuốc lên vành tai, tiếp tục lái xe.

Tri Ngư đang đứng chờ trước cổng nhà mẹ chồng, trên lưng đeo chiếc cặp có hình con thỏ cầu vồng.

Vừa thấy xe tôi, con bé lập tức chạy ào tới.

Tôi vừa mở cửa xe, nó đã lao thẳng vào lòng tôi.

Mái tóc mềm cọ lên cổ, ngứa ngứa.

“Mẹ ơi!”

“Hôm nay mẹ tự tới đón con luôn!”

“Ừm.”

“Mẹ ơi…”

“Mắt mẹ đang phát sáng!”

“Phát sáng kiểu gì?”

“Giống nữ hiệp trong truyện hôm qua mẹ kể á!”

Tôi bật cười thành tiếng.

Năm năm hôn nhân.

Tôi từng khóc rất nhiều lần.

Nhưng số lần thật sự cười thành tiếng…

Một bàn tay cũng đếm hết được.

Chị Hà nhìn tôi qua gương chiếu hậu.

Lần này chị tháo điếu thuốc khỏi tai, đặt lên bảng điều khiển.

Vẫn không châm lửa.

“Bà Hà ơi!”

Tri Ngư bò lên ghế sau ríu rít gọi.

“Ừ, bà đây.”

“Đi thôi.”

Chị Hà nổ máy.

“Đưa cháu đi xem cầu vồng.”

8

Ngày tòa tuyên án ly hôn, trời mưa.

Không phải mưa lớn.

Chỉ là kiểu mưa bụi lất phất của mùa thu, mỏng như kim châm.

Rơi lên người không đau.

Nhưng lạnh.

Thẩm Cảnh Nghiêu không ra tòa.

Anh ta ủy quyền toàn bộ cho Hà Minh Nguyên.

Hà Minh Nguyên nộp lên cả chồng tài liệu cao ngất.

Công ty của Thẩm Cảnh Nghiêu lúc ấy đã rối tung.

Các vấn đề nội bộ khiến ông ta bận đến sứt đầu mẻ trán.

Chuỗi bằng chứng quá hoàn chỉnh.

Lịch sử biển thủ tài sản mà An Thanh Như lấy được từ email công ty.

Ảnh ngoại tình Dương Bách Chu theo dõi suốt hai tháng.

Cùng với báo cáo khám thai và lời khai của Tôn Vãn Đường.

Trong bản án, thẩm phán viết tám chữ:

“Có lỗi trong hôn nhân, buộc ra đi tay trắng.”

Căn nhà thuộc về tôi.

Chiếc xe thuộc về tôi.

Quyền nuôi dưỡng Tri Ngư thuộc về tôi.

Cổ phần công ty quy đổi thành tiền mặt…

Anh ta phải bồi thường theo đúng tỷ lệ.

Lúc tôi bước ra khỏi tòa án, trời vẫn còn mưa.

Chị Hà cầm ô đứng đợi dưới bậc thềm.

Vừa thấy tôi, chị kéo tôi vào dưới ô.

Chính mình lại để hở nửa vai ngoài mưa.

“Đứng ngây ra đó làm gì?”

“Muốn cảm lạnh hả?”

Tôi nhét bản án vào túi xách.

Khóa kéo bị kẹt.

Kéo mấy lần mới đóng lại được.

Chị Hà nhìn tay tôi.

Đến lúc ấy tôi mới phát hiện…

Tay mình đang run.

Không phải vì lạnh.

Cũng không phải vì sợ.

Mà là phản ứng sinh lý bị trì hoãn suốt năm năm…

Cuối cùng cũng đuổi kịp cơ thể tôi.

“Chị Hà.”

Tôi khẽ nói.

“Kết thúc rồi.”

Chị kéo ô nghiêng thêm về phía tôi.

“Khóc à?”

“Không.”

“Vậy tốt.”

Chị kéo tay tôi đi về phía bãi đỗ xe.

“Có khóc cũng không được khóc ở đây.”

“Về nhà chị nấu chân giò hầm gừng cho.”

“Vừa ăn vừa khóc.”

Tôi bị chị chọc cho bật cười.

Cười xong…

Nước mắt suýt nữa rơi xuống.

May mà bị cơn mưa hất ngược trở vào.

Tối hôm đó, Thẩm Cảnh Nghiêu gọi điện cho tôi.

Số của anh ta đã bị tôi chặn từ lâu.

Anh ta đổi sang số lạ để gọi.

Vừa bắt máy…

Đầu dây bên kia là tiếng thở nặng nề.

Nghe một cái là biết đã uống rượu.

“Tuệ An…”

“Ừm.”

“Tuệ An…”

“Anh hối hận rồi.”

Anh ta lặp đi lặp lại câu ấy.

Lưỡi đã bắt đầu líu lại.

“Anh hối hận rồi…”

“Tuệ An…”

“Anh sai rồi…”