Chaporia“Trần Quốc Cường, sinh năm 1992, mẹ ruột là Triệu Tú Lan. Bố à, anh ta không phải ’em họ’ nào sất.”
“Anh ta là đứa con cả của bố.”
Khoảnh khắc câu nói ấy buông xuống, không khí trong phòng khách như bị hút cạn.
Miệng “thím hai” há hốc, vỏ hạt dưa từ trong lòng bàn tay vung vãi đầy ra sàn.
Ba đứa trẻ ngơ ngác nhìn người lớn.
Mặt mũi Trần Quốc Cường lúc đỏ lúc trắng, những giọt mồ hôi trên trán men theo thái dương chảy ròng ròng.
Còn mẹ tôi…
Mắt mẹ tôi dán chặt vào tờ giấy đó. Bà không chạm vào nó. Nhưng cơ thể bà đang run lên bần bật, từ bờ vai cho đến đầu gối, như thể có ai đó vừa bấm nút tự hủy bên trong cơ thể bà.
“Lão – lão Trần –” Bà ngoắt đầu sang nhìn bố tôi, giọng nói từ the thé chuyển sang một kiểu khàn đục mà tôi chưa từng nghe thấy bao giờ, “Ông nói với tôi – ông từng nói – ông nói đó là chuyện lúc trẻ bồng bột – ông bảo cắt đứt từ lâu rồi cơ mà…”
“Tôi –” Bố tôi há miệng định thanh minh.
“Mười sáu năm!” Tôi lên tiếng thay ông, “Từ năm 2008 đến năm 2024. Mỗi tháng từ ba đến năm ngàn tệ. Mười sáu năm trời, cộng lại cũng xấp xỉ bảy mươi vạn tệ (). Bố à, lương hưu của bố mỗi tháng có ba ngàn hai, vậy tiền đó ở đâu ra?”
Bố tôi ngậm miệng lại.
“Con đoán là bố bòn rút từ tiền sinh hoạt phí mà mẹ đưa, đúng chứ?”
Mẹ tôi như bị điện giật nảy bật dậy, chĩa thẳng ngón tay vào mũi bố tôi: “Trần Kiến Quốc! Lão – lão –”
“Mẹ, ngồi xuống đã.”
“Ngồi cái gì mà ngồi! Ông ta lừa dối tao bao nhiêu năm qua – cái thằng con hoang này –”
“Mẹ!”
Tôi lên giọng lớn hơn một chút, đủ sức bắt bà dừng lại.
“Mẹ chửi ông ấy cũng vô dụng. Vấn đề nằm ở đây này –”
Tôi chỉ vào Trần Quốc Cường, rồi lại chỉ vào bố tôi.
“Triệu Tú Lan mất rồi. Gia đình Trần Quốc Cường không có nơi nương tựa. Bố bèn rước họ về nhà chúng ta, bắt Niệm Sơ phải hầu hạ. Còn mẹ thì sao? Mẹ thừa biết ngọn ngành câu chuyện, nhưng mẹ không dám lật bài ngửa với bố, cũng chẳng dám đuổi họ đi – bởi vì mẹ sợ mất mặt. Thế nên mẹ trút hết mọi cơn giận lên đầu Niệm Sơ.”
“Mẹ chặn điện thoại của cô ấy. Mẹ lấy trộm tiền của cô ấy. Mẹ sai bảo cô ấy như một con ở suốt ba tháng trời.”
“Không phải mẹ không biết cô ấy vất vả ra sao – mà là mẹ chẳng hề quan tâm.”
Mẹ tôi rũ người ngồi sụp xuống sô pha.
Bà không khóc nữa. Không gào thét nữa. Cũng chẳng chửi rủa nữa.
Bà cứ ngồi thẫn thờ ở đó, ánh mắt trống rỗng nhìn về phía trước vô định.
Tôi quay sang Trần Quốc Cường.
Lão đứng đó từ nãy đến giờ, tiến thoái lưỡng nan. Môi lão run lẩy bẩy, viền mắt đỏ hoe – chẳng biết là do xấu hổ hay do ngại ngùng khi bị vạch trần thân phận.
“Anh cả,” Tôi gọi lão một tiếng.
Lão giật bắn mình.
“Tôi không hận anh. Anh là con của bố tôi, điều đó không phải lỗi của anh. Nhưng anh – kéo theo vợ con đến sống trong nhà tôi ròng rã ba tháng, bắt vợ tôi phải hầu hạ, tiêu xài tiền của vợ tôi – đó là sự lựa chọn của anh.”
Môi lão mấp máy hồi lâu, cuối cùng nặn ra một câu: “Tôi… tôi không biết số tiền đó là của vợ cậu… Bố cậu bảo…”
“Bố tôi bảo sao?”
“Ông ấy bảo… gia đình cậu có điều kiện, không thiếu chút tiền lẻ ấy…”
Tôi bật cười thành tiếng.
“Nhà có điều kiện hay không là một chuyện. Nhưng đó là tiền của cô ấy. Không phải của tôi, cũng chẳng phải của bố tôi – là tiền do tự tay cô ấy kiếm ra, chắt bóp dành dụm được.”
“Bây giờ, tôi cho anh ba ngày. Căn nhà ở khu Nam thành phố, mẹ tôi đã dùng tiền của Niệm Sơ để thuê xong rồi, tiền nhà nửa năm cũng đã trả đủ. Anh dắt theo vợ con dọn sang đó đi. Còn chuyện về sau thế nào, bố tôi sẽ bàn bạc với anh. Nhưng bắt đầu từ ngày hôm nay –”
Tôi nhìn xoáy vào mắt lão.
“Đừng bao giờ bước chân vào cái cửa này nữa.”
Trần Quốc Cường cắn chặt môi, gật đầu một cái.
“Thím hai” đã cuống cuồng bắt đầu thu dọn đồ đạc. Cô ta xua ba đứa trẻ vào phòng, tự mình lao đi gom quần áo – động tác cực kỳ hối hả, như thể sợ tôi đổi ý giây tiếp theo sẽ tống cổ họ ra đường ngay lập tức.
Trong phòng khách lúc này chỉ còn lại ba người: Tôi, bố tôi, mẹ tôi.
Mẹ tôi ngồi còng queo trên sô pha, từ nãy đến giờ không hề nhúc nhích.
Bố tôi cũng dán chặt trên ghế, bất động.
Ngăn cách giữa hai người họ là chiếc bàn trà. Trên bàn là tờ giấy chứng nhận quan hệ nhân thân, và xấp sao kê ngân hàng trị giá 18 vạn tệ.
Hai người họ chẳng ai thèm nhìn mặt ai.
Tôi đứng yên trước mặt họ một hồi lâu.
Rồi tôi cất lời: “Còn một chuyện nữa.”
“Căn nhà này – căn hộ 14 triệu tệ ấy – con đã làm thủ tục công chứng tài sản trước hôn nhân rồi. Chủ hộ hiện tại là Lâm Niệm Sơ.”
Mẹ tôi cuối cùng cũng ngẩng phắt đầu lên.
“Mày nói – cái gì?”
“Căn ở Tân Giang, căn ở khu phố cổ, cũng thế. Cả hai chiếc ô tô cũng vậy. Và 8% cổ phần của con trong công ty nữa. Tất cả đã chuyển nhượng sang tên Niệm Sơ rồi.”
“Mày điên rồi!” Mẹ tôi vùng dậy khỏi sô pha, “Đó là tài sản của mày cơ mà! Dựa vào cái gì –”
“Dựa vào cái gì ư?”
Tôi rũ mắt nhìn xuống bà.
“Dựa vào ba mươi vạn tệ tiền hồi môn cô ấy đã bỏ ra để con lập nghiệp. Dựa vào sáu năm qua cô ấy cày cuốc như trâu như ngựa trong cái nhà này mà chẳng oán thán nửa lời. Dựa vào việc cô ấy sụt mười ký rưỡi mà vẫn luôn miệng nói với con ‘Không sao đâu’. Dựa vào việc cô ấy bị trầm cảm mức độ trung bình mà vẫn phải lủi thủi nấu cơm cho mẹ.”
“Dựa vào việc cô ấy hoàn toàn xứng đáng với cái giá đó.”
Cơ thể mẹ tôi lảo đảo, phải bám chặt lấy tay vịn sô pha mới đứng vững được.
Tôi quay lưng bước về phía phòng ngủ.
Lúc đi đến cửa, tôi dừng bước, không quay đầu lại.
“Mẹ, chuyện của mẹ và bố, hai người tự giải quyết lấy. Con không can thiệp. Nhưng những gì mẹ nợ Niệm Sơ, không phải có tiền là trả được đâu.”
“Bao giờ nghĩ kỹ rồi hãy đến nói chuyện với con.”
Tôi đẩy cửa phòng ngủ bước vào.
Lâm Niệm Sơ ngồi trên mép giường, trong tay nắm chặt một cuộn giấy ăn vò nát, hai mắt đỏ mọng sưng vù, nhưng em không nấc lên thành tiếng – chắc chắn em đã áp tai vào cửa nghe thấy hết mọi chuyện.
Tôi bước tới, ngồi xổm xuống trước mặt em.
“Nghe thấy hết rồi chứ?”
Em gật đầu.
“Sợ không?”
Em lại gật đầu.
“Sợ cái gì?”
“Sợ mẹ anh sau này hận em.”
Tôi đưa tay vén lọn tóc vương trên trán em sang một bên.
“Người mà bà ấy nên hận không phải là em.”
Nước mắt Lâm Niệm Sơ rốt cuộc cũng vỡ òa, thi nhau rỏ xuống mu bàn tay tôi, từng giọt, từng giọt.
“Trần Mục…”
“Anh nghe.”
“Anh không hối hận sao?”
“Hối hận cái gì?”
“Chuyển hết mọi thứ cho em. Nhỡ đâu – nhỡ đâu sau này –”
“Nhỡ đâu sau này em bỏ trốn à?”
Em ngớ người ra.
Tôi bật cười.
Nụ cười đầu tiên suốt ba tháng nay.
“Nếu em muốn bỏ trốn, anh đuổi theo em là được chứ gì. Nhưng đồ đạc thì không cần trả lại đâu. Vốn dĩ nó đã là của em rồi mà.”
Em vội vàng dùng cuộn giấy nhàu nhĩ lau nước mắt tèm lem trên mặt, nhưng lau xong thì vụn giấy dính đầy mặt.
Tôi dùng ngón tay cái tỉ mẩn gạt từng mẩu vụn giấy ra cho em.
Cảnh tượng này trông hơi buồn cười.
Nhưng tôi chẳng mỉm cười nổi một chút nào.
Bởi vì tôi biết rõ, trận chiến này vẫn chưa kết thúc.
【Chương 9】
Gia đình Trần Quốc Cường dọn đi ngay từ sáng sớm hôm sau.
Lúc rời đi, “thím hai” thậm chí còn chẳng thèm chào một tiếng, xách vali đóng cửa cái rầm là chuồn thẳng. Ba đứa trẻ bị thím ta lôi tuệch đi, đứa út còn mếu máo khóc lóc, nằng nặc kêu “Con chưa xem xong phim hoạt hình”.
Lúc ra đến cửa, Trần Quốc Cường ngoái đầu nhìn lại một lần.
Lão đưa mắt nhìn bố tôi.
Bố tôi đang ngồi cạnh bàn ăn, cúi gầm mặt, không ngẩng lên.
Môi Trần Quốc Cường mấp máy, cuối cùng chẳng thốt ra được lời nào, cánh cửa khép lại.
Bình Luận (0)