Tôi nghe thấy tiếng Từ Nhiên trong livestream.

Cô ấy vẫn ở phòng thuê, ôm cuốn sổ tiết kiệm bị dây sạc quấn chặt.

“Chị Vãn Vãn, sổ của bố em đang nóng lên! Nó… nó đang tự mở!”

Tôi lập tức nhìn màn hình liên tuyến.

Cuốn sổ tiết kiệm đỏ trên tay Từ Nhiên đang rung bần bật. Dây sạc quấn quanh nó tóe ra tia lửa nhỏ. Bìa sổ đã phai gần hết màu, trắng bệch như giấy tang.

Nhân viên vest đen phía sau cô biến mất.

Không.

Không phải biến mất.

Nó chuyển đến bệnh viện.

Tôi hiểu ra.

Bốn nhân viên thu nợ xuất hiện trước mặt chúng tôi, nghĩa là bên Từ Nhiên đang tạm trống.

Nhưng sổ tiết kiệm của bố cô ấy là chìa khóa. Nếu sổ tự mở, hồn hoặc tàn niệm của bố cô sẽ bị Ngân Hàng Vô Sinh khóa vĩnh viễn thành tài khoản âm.

Tôi hỏi Tạ Hành Chu: “Bệnh viện này có phòng thờ hoặc nhà tang lễ nhỏ không?”

Anh đáp: “Tầng hầm có nhà vĩnh biệt.”

“Đưa tôi xuống đó. Muốn gọi hồn bố Từ Nhiên ra khỏi sổ, phải có nơi giao âm dương.”

Lục Minh vội nói: “Nhưng thang máy bị khóa.”

Tôi nhìn cầu thang thoát hiểm cuối hành lang.

“Đi cầu thang.”

Cửa cầu thang thoát hiểm vừa mở ra, một luồng gió lạnh thổi thẳng vào mặt.

Bên trong không có ánh đèn.

Chỉ có từng bậc thang đi xuống, sâu đến mức như không thấy đáy.

Tạ Hành Chu bật đèn pin.

Ánh sáng vừa chiếu xuống, chúng tôi thấy trên mỗi bậc thang đều đặt một tờ tiền âm phủ.

Tờ nào cũng in số 4444.44.

Lục Minh nuốt nước bọt.

“Đạp lên có sao không?”

Tôi nói: “Có.”

Cậu ta lập tức rụt chân.

Tôi lấy tiền xu trong túi, rải từng đồng xuống bậc thang.

“Dùng tiền dương đè tiền âm. Bước vào chỗ có tiền xu, đừng dẫm lên tiền giấy.”

Ba người chúng tôi đi xuống từng bậc.

Sau lưng, bốn nhân viên thu nợ không đuổi theo.

Nhưng tiếng máy đếm tiền vẫn vang lên.

Rào rào.

Rào rào.

Như bám sát sau gáy.

Xuống đến tầng hầm, mùi thuốc sát trùng biến mất.

Thay vào đó là mùi hương tàn, hoa cúc héo và khí lạnh từ phòng bảo quản thi thể.

Nhà vĩnh biệt nằm cuối hành lang.

Cửa hé mở.

Bên trong có một bàn thờ đơn giản, hai ngọn đèn trắng, vài vòng hoa cũ, một lư hương đầy chân nhang.

Tôi đặt điện thoại livestream lên bàn, bảo Từ Nhiên đặt sổ tiết kiệm của bố cô ấy trước màn hình.

Sau đó tôi lấy một tờ bùa trắng.

Bùa trắng là thứ sư phụ để lại.

Quyển trước tôi đã dùng một lần cho Trần Dục, hao đến mức ngất suýt chết. Lần này không thể dùng quá mạnh, chỉ có thể mở một khe.

Tôi hỏi Từ Nhiên: “Cô còn nhớ giọng bố cô không?”

Từ Nhiên ôm sổ, khóc gật đầu.

“Nhớ. Bố em nói rất lớn, hay mắng em tiêu tiền linh tinh, nhưng mỗi lần đi giao hàng về đều mua bánh trứng cho em. Ông nói con gái phải ăn ngọt một chút, đời mới đỡ khổ.

”

Tôi nói: “Kể tiếp. Kể những chuyện thật. Đừng chỉ khóc.”

Từ Nhiên hít sâu, nước mắt rơi lên bìa sổ.

“Bố em tên Từ Kiến Quốc. Ông không giỏi nói chuyện, cũng không kiếm được nhiều tiền. Mẹ em bệnh từ sớm, nhà em luôn thiếu tiền. Bố hay nói mình vô dụng, nhưng em biết ông đã cố hết sức. Năm em thi đại học, bố chạy giao hàng đến hai giờ sáng để đóng học phí cho em. Em từng giận ông vì không cho em học mỹ thuật, vì nhà không có tiền. Sau này em mới biết ông lén giữ tờ quảng cáo lớp vẽ của em trong ví đến lúc mất. Bố, nếu bố thật sự còn nghe thấy, đừng gửi tiền cho con nữa. Con không cần tiền của bố đổi bằng linh hồn. Bố đã vất vả cả đời rồi, chết cũng đừng làm công cho ngân hàng quỷ nữa.”

Cuốn sổ tiết kiệm rung mạnh.

Bìa sổ mở ra một khe.

Tôi lập tức dán bùa trắng lên màn hình điện thoại.

“Thanh Hư môn hạ Lâm Vãn Chi, mượn một nén hương nhân gian, gọi người chết Từ Kiến Quốc trả lời.”

Lư hương trước mặt bỗng tự bốc khói.

Khói trắng cuộn lên, dần thành bóng một người đàn ông trung niên.

Ông mặc áo sơ mi cũ, dáng người gầy gò, vai hơi gù, khuôn mặt mơ hồ nhưng ánh mắt rất hiền.

Từ Nhiên nhìn thấy ông, gần như sụp xuống.

“Bố!”

Người đàn ông đứng trong khói, nhìn con gái qua màn hình.

Ông mở miệng.

Giọng rất khàn.

“Nhiên Nhiên, đừng tiêu nữa.”

Từ Nhiên khóc đến nghẹn thở.

“Con xin lỗi. Con tưởng là bố phù hộ con. Con không biết tiền đó sẽ hại bố, hại mẹ. Con xin lỗi, bố ơi.”

Từ Kiến Quốc lắc đầu.

“Không trách con. Là bố tham. Sau khi chết, bố không yên tâm mẹ con con. Có người hỏi bố có muốn gửi tiền về không, nói chỉ cần bố ký tên, con sẽ có tiền cứu mẹ. Bố tưởng người chết như bố còn có thể làm chút chuyện cuối cùng cho con. Bố không biết đó là bán vận của con.”

Tôi hỏi: “Người hỏi ông là ai?”

Từ Kiến Quốc chậm rãi quay đầu nhìn tôi.

“Người phụ nữ áo xám. Bà ta cầm một cái cân. Một bên là tiền, một bên là tên của tôi. Bà ta nói người nghèo cả đời không kiếm nổi tiền, chết rồi vẫn có thể đổi chút giá trị. Tôi… tôi ký.”

Tôi nghiến răng.

Lại là người phụ nữ áo xám.

Từ Kiến Quốc bỗng trở nên đau đớn.

Khói trên người ông bị những sợi chỉ đen kéo giật về phía cuốn sổ.

Ông vội nói: “Nhiên Nhiên, nghe bố. Trong sổ có một trang bố ký tên. Xé nó đi. Đừng giữ lại. Bố không cần sổ, không cần tiền. Bố chỉ cần con sống.”

Cuốn sổ trên tay Từ Nhiên tự mở.

Từng trang giấy lật nhanh.

Cuối cùng dừng ở trang cuối.

Trên đó không phải số tiền gửi.

Mà là một chữ ký bằng máu.

Từ Kiến Quốc.

Bên dưới là dấu con mắt không đồng tử.

Từ Nhiên run rẩy hỏi: “Xé rồi bố sẽ sao?”

Từ Kiến Quốc nhìn cô, cười rất nhẹ.

“Bố chết rồi. Người chết nên đi nơi người chết cần đi. Ở lại làm tài khoản ngân hàng mới là khổ.”