Hoắc Thâm Dữ bưng ly rượu bước tới.

Sự chú ý của Tề Mẫn ngay lập tức bị hút đi: “Hoắc tổng! Lâu rồi không gặp!”

Anh lịch sự gật đầu một cái, rồi quay sang tôi, giọng không cao không thấp:

“Cho mượn một bước nói chuyện.”

Không phải câu hỏi, là thông báo.

Tề Mẫn biết điều nhường đường, trước khi đi còn nháy mắt với tôi một cái — ý nghĩa của ánh mắt đó chắc là “Sắp có kịch hay rồi đây”.

Tôi đi theo anh ra ban công phòng tiệc.

Gió đêm tháng Mười hai táp thẳng vào tấm lưng trần. Tôi không mang khăn choàng.

Anh đứng bên lan can, quay lưng về phía ánh đèn rực rỡ của phòng tiệc. Bộ suit đen hòa vào màn đêm, chỉ còn lại gương mặt dưới ánh sáng trắng lạnh lẽo của đèn đường, đường nét cứng cáp như tượng tạc.

“Em ở nước ngoài ba năm.” Anh cất tiếng, giọng điệu như đang trần thuật lại hồ sơ vụ án.

“Ừ.”

“Một mình nuôi con.”

“Ừ.”

“Bố đứa bé —” Anh dừng lại một chút, ngón tay gõ nhẹ hai cái lên viền ly rượu, “Em nói là chia tay rồi.”

“Chia tay rồi.”

“Ừ.”

Anh không gặng hỏi thêm.

Khóe miệng anh hơi thu lại, dừng lại khoảng năm giây, “Đoàn Đoàn rất giống em.”

“Dĩ nhiên là giống tôi. Do tôi đẻ ra mà.”

“Nhưng có vài chỗ,” Ánh mắt anh rời khỏi mặt tôi, nhìn về phía ánh đèn thành phố đằng xa, “Không giống em.”

Những ngón tay của tôi siết chặt ở mép váy.

“Ví dụ như đôi mắt.” Anh nói, giọng nói bị gió thổi tan đi một nửa.

Tôi không nói gì.

Anh quay đầu nhìn tôi, cặp kính phản quang che giấu ánh mắt bên dưới.

“Lạnh rồi. Vào trong thôi.” Anh đột nhiên nói.

Chủ đề cứ thế đứt đoạn.

Như thể chưa từng bắt đầu.

Anh cởi áo khoác suit trên người, khoác thẳng lên vai tôi. Chất vải mang theo nhiệt độ cơ thể anh cùng mùi hương tuyết tùng lẫn gỗ thông mà tôi không dám ngửi lại lần thứ hai trong đời.

Tôi đứng trên ban công, khoác áo của anh, đứng sững sờ giữa cơn gió đêm tháng Mười hai rất lâu.

Về đến xe, tôi mới nhận ra điện thoại có ba cuộc gọi nhỡ.

Đều là của Thẩm Dao.

Kèm theo một tin nhắn: *[Bà nói xem có khi nào Hoắc Thâm Dữ đã ngầm điều tra bà rồi không? Đừng tưởng anh ta không biết gì. Cái người đó từ nhỏ đến lớn, có bao giờ bỏ qua bất cứ điểm đáng ngờ nào chưa?]*

Tôi nhìn chằm chằm vào tin nhắn đó, lòng bàn tay ướt đẫm mồ hôi.

Cô ấy nói đúng.

Hoắc Thâm Dữ không bao giờ hỏi những câu thừa thãi.

Mỗi câu anh hỏi, đều là do đã có hướng đi, chỉ chờ tôi đích thân xác nhận.

Vậy bây giờ — anh ta đã đoán được bao nhiêu phần rồi?

**【Chương 6】**

Cơn bão “Hải Đường” ập đến sớm hơn dự báo sáu tiếng.

Ba giờ chiều thứ Sáu, sắc trời đã tối sầm như vào đêm. Cửa sổ tòa nhà Bùi thị bị gió đập rung bần bật, mưa quất vào lớp tường kính, tuôn xuống như thác đổ.

Tôi đang sửa phương án ở tầng 37, sửa được một nửa ngẩng đầu lên, trong phòng chỉ còn lại một mình tôi.

“Giám đốc Bùi, tòa nhà thông báo rồi, trước năm giờ toàn bộ nhân viên phải sơ tán.” Trợ lý thò đầu ngoài cửa.

“Chị biết rồi, chị xem xong bản này rồi đi ngay.”

Thế nhưng tôi chưa kịp xem xong, thì mất điện.

Nguồn điện dự phòng chỉ duy trì đèn chiếu sáng khẩn cấp, ánh đèn tuýp trắng bệch hắt xuống hành lang tạo ra một cảm giác như ngày tận thế.

Tôi cầm điện thoại đi thang bộ xuống, đến tầng 32 thì cánh cửa cầu thang bị người ta đẩy từ ngoài vào.

Hoắc Thâm Dữ đứng ở cửa.

Tay áo sơ mi trắng xắn lên trên khuỷu tay, cúc cổ áo mở toang, cà vạt đã giật vứt đi đâu không biết. Tóc bị mồ hôi làm ướt vài lọn, bết vào thái dương.

Ánh sáng trắng của đèn khẩn cấp hắt từ phía sau anh, tiếng thở dốc của anh trong buồng thang bộ vắng lặng nghe rõ mồn một.

“Em vẫn chưa về à?” Anh cau mày.

“Thang máy ngưng rồi.”

“Tôi biết. Tôi từ tầng 40 đi bộ xuống đây.”

*【Tầng 40… đi xuống tầng 32. Tám tầng lầu. Hèn gì mà thở dốc. Nhưng Hoắc Thâm Dữ anh chạy cái gì? Xe anh để ở tầng hầm cơ mà, đi thang bộ làm quái gì?】*

“Tôi nghĩ chắc em vẫn còn ở đây.” Anh nói.

Người đàn ông thở không đều đứng dưới ngọn đèn khẩn cấp nói câu đó một cách nhạt nhẽo vô cùng, nhưng ý tứ thì quá rõ ràng — giữa ngày bão, anh đi từ tầng 40 xuống để tìm người.

Người đó là tôi.

Tôi há miệng, không tìm được từ nào thích hợp.

“Đi thôi.” Anh bước vào buồng thang bộ, “Bãi đỗ xe tầng hầm vẫn mở.”

Chúng tôi đi thang bộ song song nhau. Ba mươi hai tầng lầu.

Xuống đến tầng 25, đèn khẩn cấp cũng tắt phụt.

Một màu đen tuyệt đối, hoàn toàn tăm tối.

Chân tôi bước hụt một bậc cầu thang.

Giây phút cơ thể lao về phía trước, một cánh tay vươn ngang qua, ghim chặt lấy eo tôi vô cùng chính xác.

Lực đạo mạnh đến mức kéo cả người tôi lọt thỏm vào một nguồn nhiệt.

Lưng tôi áp sát vào lồng ngực anh. Xuyên qua lớp áo sơ mi, tiếng nhịp tim của anh truyền qua xương sống — thình thịch, thình thịch, thình thịch, rõ ràng hơn cả tiếng gió hú vọng lại trong thang bộ.

Mùi gỗ thông và tuyết tùng bao trọn lấy cả người tôi.

Cùng một mùi hương hệt như đêm hôm đó.

Toàn bộ cơ bắp trên người tôi đều căng cứng.

“Cẩn thận.” Giọng anh cất lên ngay trên đỉnh đầu, hơi thở phớt qua vành tai tôi.

Yết hầu tôi cuộn lên một cái.

“… Anh buông tay đi.”

Không buông.