Sợi tóc bạc trong nước bỗng ngọ nguậy như giun, phát ra tiếng rít nhỏ.

Hứa Dao sợ đến mặt trắng bệch nhưng vẫn cầm bật lửa.

Tấm ảnh ông cụ vừa chạm lửa đã bốc cháy xanh.

Trong phòng khách, Hứa Minh rên lên.

Sợi chỉ đỏ trên tay anh lỏng đi một chút.

Nhưng chỉ một chút.

Tôi biết điểm mượn lực trong nhà bị phá, nhưng hợp đồng gốc vẫn ở Trường Sinh Viện.

Bây giờ chỉ là kéo dài thời gian.

Mẹ Hứa Dao đứng bên cạnh nhìn tấm ảnh cháy, nước mắt rơi xuống.

Bà lẩm bẩm: “Tại sao lại thành như vậy? Tôi chỉ muốn bố sống thêm. Tôi chỉ muốn nhà này còn người già chống đỡ. Bố chồng tôi cả đời vất vả, đáng lẽ nên hưởng phúc vài năm.”

Tôi nói qua màn hình: “Hưởng phúc không phải hút máu người khác. Nếu một cái phúc cần cháu trai già đi ba mươi tuổi để đổi, đó không phải phúc, là nợ.”

Bà ấy ngẩng đầu nhìn tôi.

Lần này bà không mắng nữa.

Chắc bà đã bắt đầu hiểu.

Nhưng hiểu muộn không làm thời gian quay lại.

Đúng lúc đó, ngoài nhà Hứa Dao vang lên tiếng gõ cửa mạnh.

Rầm.

Rầm.

Rầm.

Giọng Tạ Hành Chu vang lên: “Cảnh sát.”

Hứa Dao lao ra mở cửa.

Tạ Hành Chu, Lục Minh và hai cảnh sát mặc thường phục bước vào.

Lục Minh vừa vào đã nhìn thấy Hứa Minh trên sàn, hít ngược một hơi.

“Trời đất, đây là ba mươi tuổi?”

Tạ Hành Chu không nói nhảm, lập tức cho người gọi cấp cứu, đồng thời nhìn tôi qua màn hình.

“Trường Sinh Viện bên kia không cho vào. Họ nói đang có quy trình chăm sóc đặc biệt, người ngoài không được can thiệp. Đội của tôi bị chặn ở cổng.”

Tôi nói: “Tôi đi.”

Tạ Hành Chu nhíu mày.

“Cô ở đạo quán?”

“Đến đón tôi.”

“Nguy hiểm.”

“Tôi biết. Nhưng dây thọ gốc ở viện. Không phá gốc, Hứa Minh chỉ là miếng thịt đang bị kéo dài thời gian trước khi bị ăn xong.”

Tạ Hành Chu nhìn tôi một giây.

“Đứng trước cổng đạo quán.”

Tôi cầm túi pháp khí đứng dậy.

Trước khi tắt liên tuyến bên Hứa gia, tôi nói với Hứa Dao: “Cho anh cô cầm thứ anh ấy dùng lâu năm nhất. Đồng hồ, chìa khóa, bút, thứ gì cũng được. Người sống phải bám vào đồ có nhân khí của mình. Đừng để ông cụ gọi tên anh ấy. Đừng để ai nói anh ấy bất hiếu. Ai nói thì bảo họ ký thay.”

Hứa Dao gật đầu lia lịa.

Tôi nhìn mẹ cô.

Bà ấy ôm Hứa Minh, khóc không thành tiếng.

Tôi lạnh giọng bổ sung: “Dì Hứa, nếu dì thật sự thương con trai, bây giờ đừng khóc cho bản thân mình. Hãy giữ anh ấy tỉnh.

Kể chuyện thật của anh ấy, gọi tên anh ấy, nhắc anh ấy mới ba mươi tuổi, không phải sáu mươi. Đừng để anh ấy tin rằng mình đã già.”

Mẹ Hứa Dao run rẩy gật đầu.

Tôi tắt liên tuyến.

Cầm đồng xu cổ, tôi bước ra khỏi đạo quán.

Đêm nay trời không mưa.

Nhưng trước cổng đạo quán Thanh Hư, không biết từ lúc nào đã rơi đầy lá khô vàng úa.

Mỗi chiếc lá rơi xuống đất đều biến thành tro.

Tôi ngẩng đầu.

Cuối con hẻm, dưới đèn đường, một cụ già tóc đen da hồng đang ngồi trên xe lăn.

Ông cụ Hứa.

Ông ta không thể nào ở đây.

Nhưng ông ta đang ở đây.

Ông nhìn tôi, cười rất hiền.

“Cô Lâm.”

“Cô còn trẻ như vậy.”

“Cho tôi vài năm được không?”

________________________________________

5. Người già ở đầu hẻm

Tôi đứng trước cổng đạo quán Thanh Hư, nhìn ông cụ Hứa ngồi cuối hẻm.

Gió đêm thổi qua.

Lá khô trên mặt đất cuộn lên, rơi xuống quanh xe lăn của ông ta, rồi từng chiếc từng chiếc hóa thành tro bụi.

Ông cụ mặc bộ đồ bệnh nhân trắng của Trường Sinh Viện, trên cổ tay buộc một sợi chỉ đỏ. Đầu sợi chỉ biến mất trong bóng tối sau lưng ông. Khuôn mặt ông trông rất hiền, thậm chí còn có chút đáng thương của người già sắp chết.

Nhưng đôi mắt ông không giống người sắp chết.

Chúng sáng quá.

Sáng như một con thú đói nhìn thấy thịt tươi.

Tôi lùi nửa bước, không phải sợ.

Mà để đứng trong phạm vi bóng đổ của bảng hiệu Thanh Hư Đạo Quán.

Đất đạo quán tuy nghèo, nhưng dù sao cũng là nơi tổ sư gia che chở. Người sống không biết kính sợ, thứ không phải người lại hiểu rất rõ.

Ông cụ Hứa cười nói: “Đừng căng thẳng. Tôi chỉ muốn nói chuyện với cô. Người trẻ các cô nóng nảy quá, vừa thấy người già muốn sống thêm đã mắng tham. Nhưng cô đến tuổi tôi rồi sẽ hiểu. Khi thân thể từng chút hỏng đi, khi bạn bè lần lượt chết hết, khi con cháu nhìn cô như nhìn một món đồ cũ chờ ngày vứt bỏ, cô sẽ biết sống thêm một ngày quý thế nào.”

Tôi nhìn ông.

“Muốn sống thêm không sai. Nhưng lấy tuổi thọ của cháu mình để sống thêm thì sai.”

Ông cụ Hứa thở dài.

“Tiểu Minh là cháu trai tôi. Tôi từng nuôi nó. Không có tôi, nó chưa chắc sống đến hôm nay. Bây giờ tôi cần nó trả lại vài năm, quá đáng lắm sao?”

Tôi hỏi: “Ông nuôi nó vì thương nó, hay vì chờ đến ngày đòi nợ?”

Nụ cười trên mặt ông cụ nhạt đi.

Tôi tiếp tục: “Nếu ân tình có thể quy đổi thành tuổi thọ, vậy trên đời này cha mẹ nuôi con đều thành chủ nợ, con cái sinh ra đã là con nợ. Ông gọi đó là tình thân à?”